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Sous bois, dans le pré vert dont il a brouté l’herbe, |
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Un grand bouc est couché, pacifique et superbe. |
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De ses cornes en pointe, aux nœuds superposés, |
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La base est forte et large et les bouts sont usés ; |
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Car le combat jadis était son habitude. |
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Le poil, soyeux à l’œil, mais au toucher plus rude, |
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Noir tout le long du dos, blanc au ventre, à flots gris |
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Couvre sans les cacher les deux flancs amaigris. |
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Et les genoux calleux et la jambe tortue, |
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La croupe en pente abrupte et l’échine pointue, |
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La barbe raide et blanche et les grands cils des yeux |
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Et le nez long, font voir que ce bouc est très vieux. |
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Aussi, connaissant bien que la vieillesse est douce, |
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Deux petits mendiants s’approchent, sur la mousse, |
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Du dormeur qui, l’œil clos, semble ne pas les voir. |
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Des cornes doucement ils touchent le bout noir. |
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Puis, bientôt enhardis et certains qu’il sommeille, |
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Ils lui tirent la barbe en riant. Lui, s’éveille, |
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Se dresse lentement sur ses jarrets noueux, |
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Et les regarde rire, et rit presque avec eux. |
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De feuilles et de fleurs ornant sa tête blanche, |
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Ils lui mettent un mors taillé dans une branche, |
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Et chassent devant eux à grands coups de rameau |
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Le vénérable chef des chèvres du hameau. |
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Avec les sarments verts d’une vigne sauvage |
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Ils ajustent au mors des rênes de feuillage. |
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Puis, non contents, malgré les pointes de ses os, |
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Ils montent tous les deux à cheval sur son dos, |
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Et se tiennent aux poils, et de leurs jambes nues |
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Font sonner les talons sur ses côtes velues. |
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On entend dans le bois, de plus en plus lointains, |
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Les voix, les cris peureux, les rires argentins ; |
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Et l’on voit, quand ils vont passer sous une branche, |
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Vers la tête du bouc leur tête qui se penche, |
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Tandis que sous leurs coups et sans presser son pas |
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Lui va tout doucement pour qu’ils ne tombent pas. |
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