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Au temps où les buissons flambent de fleurs vermeilles, |
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Quand déjà le bout noir de mes longues oreilles |
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Se voyait par-dessus les seigles encor verts |
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Dont je broutais les brins en jouant au travers, |
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Un jour que, fatigué, je dormais dans mon gîte, |
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La petite Margot me surprit. Je m’agite, |
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Je veux fuir. Mais j’étais si faible, si craintif ! |
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Elle me tint dans ses deux bras : je fus captif. |
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Certe elle m’aimait bien, la gentille maîtresse. |
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Quelle bonté pour moi, que de soins, de tendresse ! |
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Comme elle me prenait sur ses petits genoux |
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Et me baisait ! Combien ses baisers m’étaient doux ! |
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Je me rappelle encor la mignonne cachette |
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Qu’elle m’avait bâtie auprès de sa couchette, |
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Pleine d’herbes, de fleurs, de soleil, de printemps, |
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Pour me faire oublier les champs, les libres champs. |
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Mais quoi ! l’herbe coupée, est-ce donc l’herbe fraîche ? |
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Mieux vaut l’épine au bois que les fleurs dans la crèche. |
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Mieux vaut l’indépendance et l’incessant péril |
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Que l’esclavage avec un éternel avril. |
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Le vague souvenir de ma première vie |
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M’obsédant, je sentais je ne sais quelle envie ; |
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J’étais triste ; et malgré Margot et sa bonté |
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Je suis mort dans ses bras, faute de liberté. |
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