| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS GLOIRES |
| VIII |
| NOCTAMBULES |
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Par les quais, les places, les rues, |
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Après minuit, avant le jour, |
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Lorsque les foules disparues |
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Dorment leur somme épais et lourd, |
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Quand l’ombre sur les ridicules |
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Jette son manteau ténébreux, |
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Ils vaguent, les bons noctambules, |
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Et sous le ciel causent entre eux. |
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Ils ont pour cravate une loque ; |
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Leurs habits sont vieux et souillés ; |
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Et leur pantalon s’effiloque |
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Sur le rire de leurs souliers. |
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Mais ils se moquent de la pluie |
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Qui rafraîchit leur crâne en feu |
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Et de la bise qui s’essuie |
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Sur leur nez qu’elle peint en bleu ; |
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Et d’un pas digne et philosophe |
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Ils se promènent bravement, |
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Mouchoirs humains de mince étoffe |
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Trempés des pleurs du firmament. |
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Leurs poches vides sur leurs cuisses |
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Ont beau prendre l’air par les trous, |
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Ils vont, fumant comme des Suisses, |
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Gesticulant comme des fous. |
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Ce sont des rêveurs, des poètes, |
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Des peintres, des musiciens, |
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Des gueux, un tas de jeunes têtes |
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Sous des chapeaux très anciens. |
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Au fond de vagues brasseries |
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Ils ont bu tout le soir à l’œil. |
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Aussi leurs âmes sont fleuries |
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De vert espoir, de rouge orgueil. |
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« Nous savons bien ce que nous sommes, |
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Notre avenir n’est pas suspect ! » |
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Et ces pauvres futurs grands hommes |
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Se parlent d’eux avec respect. |
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L’un refondra la poésie, |
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Et du moule de son cerveau |
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Dans le ciel de sa fantaisie |
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Fera jaillir l’astre nouveau ; |
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L’autre pétrira la lumière |
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Sur sa toile ; l’autre, levant |
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Son rude marteau sur la pierre, |
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Y tordra son rêve vivant ; |
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Celui-ci doit trouver la gamme |
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Des airs qu’on chantera demain ; |
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Celui-là cherche l’amalgame |
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D’où naîtra le bonheur humain ; |
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Tous avec une voix certaine |
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Escomptent l’avenir douteux ; |
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La postérité si lointaine |
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A l’air de marcher devant eux ; |
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Et tous ces inventeurs de pôles, |
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Tous ces bâtisseurs de Babel, |
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Pensent porter sur leurs épaules |
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Ainsi qu’Atlas le poids d’un ciel. |
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Hélas ! les rêveurs noctambules |
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À qui l’on jetterait deux sous ! |
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En les voyant enfler leurs bulles |
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On les prend pour des hommes soûls. |
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Soûls, en effet, les pauvres diables, |
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Et plus soûls que vous ne pensez ! |
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Car leurs gosiers insatiables |
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Ont bu des alcools insensés. |
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Ils ont bu le désir qui trouble, |
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La foi pour qui tout est quitté, |
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L’orgueil âpre qui fait voir double, |
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L’idéal et la liberté. |
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Ils ont bu, bu à pleines lèvres, |
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Bu à pleins yeux, bu à pleins cœurs, |
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Cet alcool qui guérit leurs fièvres : |
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L’assurance d’être vainqueurs. |
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Ces bavards, qui semblent des drôles, |
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Mâcheurs de mots, sculpteurs de bruit, |
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Ces cabotins jouant leurs rôles |
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Sur les quais déserts dans la nuit, |
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Ces loqueteux qui par la fange |
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Traînent leurs pieds las et raidis, |
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Et près des tonneaux de vidange |
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Parlent tout haut du Paradis, |
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Ces gueux qui d’espoir vain se grisent, |
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Ces fantoches, ces chiens errants, |
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Seront peut-être ce qu’ils disent, |
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Et c’est pour cela qu’ils sont grands. |
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Qui sait ? ces formes peu vêtues |
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Qui grelottent au vent d’hiver, |
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Seront peut-être des statues |
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Immobiles sous le ciel clair. |
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Et sur les quais, et dans les rues, |
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Après minuit, avant le jour, |
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Lorsque les foules disparues |
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Dorment leur somme épais et lourd, |
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Leur marbre blanc dans la nuit sombre |
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Dira leur gloire et votre erreur, |
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Quand ils se dresseront dans l’ombre |
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Avec un geste d’empereur. |
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