| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS TRISTESSES |
| XI |
| SONNET MORNE |
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Il pleut, et le vent vient du nord. |
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Tout coule. Le firmament crève. |
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Un bon temps pour noyer son rêve |
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Dans l’Océan noir de la mort ! |
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Noyons-le. C’est un chien qui mord. |
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Houp ! lourde pierre et corde brève ! |
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Et nous aurons enfin la trêve, |
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Le sommeil sans vœu ni remord. |
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Mais on est lâche ; on se décide |
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À retarder le suicide ; |
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On lit ; on bâille ; on fait des vers ; |
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On écoute, en buvant des litres, |
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La pluie avec ses ongles verts |
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Battre la charge sur les vitres. |
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