| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS TRISTESSES |
| IX |
| SONNET IVRE |
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Pourtant, quand on est las de se crever les yeux, |
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De se creuser le front, de se fouiller le ventre, |
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Sans trouver de raison à rien, lorsque l’on rentre |
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Fourbu d’avoir plané dans le vide des deux, |
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Il faut bien oublier les désirs anxieux, |
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Les espoirs avortés, et dormir dans son antre |
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Comme une bête, ou boire à plus soif comme un chantre, |
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Sans penser. Soûlons-nous, buveurs silencieux ! |
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Oh ! les doux opiums, l’abrutissante extase ! |
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Bitter, grenat brûlé, vermouth, claire topaze. |
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Absinthe, lait troublé d’émeraude. Versez ! |
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Versez, ne cherchons plus les effets ni les causes ! |
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Les gueules du couchant dans nos cœurs terrassés |
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Vomissent de l’absinthe entre leurs lèvres roses. |
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