| JUSTICE D’OUTRE-TOMBE |
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A LA MÉMOIRE D’HENRI.REGNAULT TUÉ A MONTRETOUT
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Quand Guillaume, césar vainqueur mais éphémère, |
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Après le joyeux trône aura la tombe amère, |
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Quand, sceptre en main, couvert d’un marbre noir ou blanc |
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Où l’on aura sculpté l’aigle des soldatesques, |
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Il ne pourra, malgré ses titres gigantesques, |
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Repousser l’humble ver qui lui mordra le flanc, |
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Il se peut que son ombre, au gouffre du mystère, |
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Doive retrouver ceux qui vécurent sur terre, |
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Et qu’il ait à revoir étrangement là-bas |
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Le tas des morts sanglants tués dans ses batailles, |
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Qui, les reins fracassés ou perdant leurs entrailles, |
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Au vent glacé des nuits se sont tordu les bras. |
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Et peut-être, gardant ses vieux instincts d’empire, |
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Passera-t-il fier, calme, ébauchant un sourire, |
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Content de lui devant ces visions d’horreur, |
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Pensant : Je suis toujours de la race des maîtres ; |
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Je reconnais ma gloire à ces fauchaisons d’êtres. |
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Qu’on rende la couronne à qui fut l’Empereur ! |
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Mais, si le droit n’est pas un vain mot, de la foule |
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Des combattants tombés jadis dans cette houle, |
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Sans grade, sans éclat, par soif de liberté |
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Et par soif du devoir, noble et calme, un fantôme |
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Se lèvera devant le potentat Guillaume |
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Qui roulera sur lui son regard hébété. |
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Le visage sera d’un jeune homme un peu sombre, |
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A l’œil profond, avec des cheveux noirs sans nombre, |
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Où tant de rêve et tant de majesté luiront |
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Que l’autre en cheveux blancs cessera d’être auguste, |
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Et malgré lui ploîra, par une force juste, |
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Sous tant d’amour au cœur et de génie au front. |
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Ce front, en plein milieu troué par une balle, |
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Rendra ce souvenir à l’ombre impériale |
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Que, braquant ses canons sur Paris autrefois, |
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Il entendit conter avec indifférence |
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La mort, à vingt-huit ans, d’un grand peintre de France, |
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Par un de ses soldats frappé du fond d’un bois. |
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Sa première surprise étant alors passé, |
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Il se redressera hautain à la pensée |
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Qu’il n’a là devant lui nul prince de son rang, |
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Rien qu’un chétif n’ayant jamais conduit d’armée, |
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et n’ayant jamais fait une immense fumée |
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Des villes que condamne à mort le conquérant. |
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Mais tandis que Césars restera sans couronne, |
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Voilà qu’un diadème où l’étoile rayonne |
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Glorifîra le front du jeune homme inspiré |
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Qui, sous un vaste dôme entouré de portiques, |
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Dans des flots de lumière aux nuances mystiques, |
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Du beau suivra sans fin le rêve immesuré. |
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L’ex-empereur et roi, sans trône, sans escorte, |
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Du palais triomphal n’osant franchir la porte, |
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S’affaissera pleurant. Court loisir de l’orgueil ! |
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Bientôt viendra quelqu’un pour lui marquer sa tâche, |
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Qui, le fouet à la main, rendant du cœur au lâche, |
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Lui fera balayer la poussière du seuil. |
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