| L’INCENDIE DU PALAIS DE SAINT-CLOUD |
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Le palais de Saint-Cloud brûlait au clair de lune. |
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La Seine, claire et clame ainsi qu’une lagune, |
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Coulait, nappe d’argent, sous un ciel argenté ; |
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Et Paris, calme aussi dans son immensité, |
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Noir, mais sous les lueurs blanches baignant ses dômes, |
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Dormait comme un blessé qu’apaiseraient des baumes. |
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En face, le palais sinistre, tout en feu, |
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Se dressait, rouge, au fond du pâle espace bleu. |
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La façade, gardant très-nettement sa forme, |
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Dans ses moindres détails reluisait, braise énorme, |
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Tandis que la fumée, épaisse et sombre autour, |
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Semblait le deuil d’un peuple en un gala de cour. |
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Bien des millions prix aux sueurs populaires, |
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Bien du luxe payé par les pauvres salaires, |
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Bien des œuvres d’artiste, — hélas ! rêve sacré, |
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Que trop souvent les rois enchaînent à leur gré, — |
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S’ensevelissaient là. Le long des galeries, |
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De glorieuses mains avaient peint des féeries, |
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Pour amuser les yeux des maîtres festoyant. |
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Et du bronze et de l’or fondaient en flamboyant, |
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Où le métal valait moins que les ciselures. |
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Pleurez, vous qui pleurez richesses et moulures. |
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Mon âme a tressailli, mais de joie et d’orgueil ! |
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Je ne subissais pas la splendeur du coup d’œil. |
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Strasbourg incendié m’eût navré ; dans sa flamme, |
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J’aurais maudit un gouffre engloutissant une âme, |
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Âme de cité sainte, en qui le genre humain |
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Puisa deux fois les grands rayons du lendemain, |
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Tantôt imprimerie et tantôt Marseillaise. |
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Ici rien. |
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Ici rien. La matière est riche en la fournaise. |
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Mais rien n’y meurt qui soit pour la pensée un deuil. |
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Jamais le dévoûment n’en a franchi le seuil, |
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Ni l’idéal vibré sous l’armure égoïste |
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Qu’ici portait la joie au sein du monde triste. |
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Et les gardes, vainqueurs du peuple désarmé, |
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Les chambellans au dos en voute déprimé, |
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Tous les laquais vêtus d’or, de pourpre ou d’hermine, |
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Qui, les trônes étant charniers, sont la vermine, |
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Étalaient, comme une autre aurait fait ses exploits, |
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Les noms pompeux donnés à leurs sales emplois. |
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O palais de Saint-Cloud, tu peux brûler, caverne |
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Où Bonaparte, ayant compris comme on gouverne, |
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Jetant dehors le droit pour installer dedans |
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Son crime, l’ongle ouvert, la France entre les dents, |
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Flairait à l’horizon s’il sentait la chair fraîche. |
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Le poëte, que rien de s’indigner n’empêche, |
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Poussait vers le ciel sourd un cri de désespoir. |
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Mais les sabreurs disaient : “France, c’est ton devoir, |
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Obéis.” Et la France obéissait muette. |
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Un jour, — brûle, ô palais, brûle, et que la chouette |
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Habite ce qui fut l’antre des empereurs, — |
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A force de frapper, au gré de ses fureurs, |
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Les nations avec nous pour massue, à force |
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De nous faire mourir en bataillant, le Corse |
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Nous livra, la poitrine ouverte, à l’étranger, |
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Qui venait, innombrable et rude, se venger. |
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Et ce fut toi, palais, où la flatteuse engeance |
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Pour César ne bornait jamais sa complaisance, |
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Ce fut toi qui, toujours impudique, t’offrant |
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A qui chassait ton Dieu, vis Paris expirant |
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Capituler. |
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Capituler. Depuis, — disparais dans la flamme, — |
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Après le tigre fier, tu vis le singe infâme, |
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L’empereur parodie ! Il alla jusqu’au bout, |
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Jusqu’à l’invasion ! L’autre, grand après tout, |
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Combattait pied à pied, par le mont et la plaine, |
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Le front dans les boulets… Puis c’était Sainte-Hélène ! |
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Celui-ci s’est rendu lâchement, vilement, |
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En faisant honte même au vainqueur allemand ; |
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Et l’étranger a pu revenir dans tes salles, |
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Palais où le fuyard a laissé ses draps sales ; |
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Mais cette fois, du moins, palais déshonorant, |
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Ne voulant pas te voir jeter le conquérant, |
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Nous t’avons mis le feu. |
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Nous t’avons mis le feu. Soit, c’est bien. Brûle et tombe, |
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Et régénère-toi, si tu peux, par la tombe. |
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Ne verse pas de pleurs sur ton marbre et ton or ; |
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Mais dans ta chute vois l’idée et prends l’essor. |
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Deux aspects sont en toi : l’un, la flamme qui monte, |
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L’autre, les murs croulants ; ici toute la honte |
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Des jours passés, mais là tout le clair avenir. |
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Oui ! dans ce jet de flamme, impossible à ternir, |
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Du triomphe du beau j’aperçois le symbole. |
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Comme l’obus, l’esprit décrit sa parabole. |
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Les préjugés sont là, superbes, consacrés, |
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Pour base ayant l’erreur, les crimes pour degrés ; |
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Tous les vieux intérêts qui pressurent la foule |
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Pour que de sa douleur l’or ou le pouvoir coule, |
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Toutes les impudeurs de l’âme et de la chair, |
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Offertes à qui veut les payer le plus cher, |
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Sous les arceaux du grand palais de l’injustice, |
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Se promènent, sachant solide la bâtisse. |
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Ils ont pour eux les mœurs, l’habitude, la peur. |
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Ils distillent au peuple attroupé la torpeur |
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Et la corruption. Même ils font leurs victimes |
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Aveugles à ce point de croire légitimes |
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Et de défendre leurs bourreaux. Qu’un inspiré |
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S’avance de la nuit vers le seuil éclairé, |
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Ils n’ont qu’à laisse faire, et des hautes croisées, |
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Ils pourront voir saigner ses chairs martyrisées. |
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Ils sont donc triomphants, sûrs d’eux-mêmes, narquois. |
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Parfois aux révoltés, aux mendiants parfois, |
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Ils jettent une grâce ou jettent une obole. |
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Comme l’obus, l’esprit décrit sa parabole. |
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Rien encor, si ce n’est un vague sifflement |
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Dans l’espace. Et pourtant, si proche est le moment |
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De la destruction de l’édifice immense, |
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Que déjà la toiture à vaciller commence |
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Sous le vent précurseur. Et tous les ignorants |
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Verront clair, et les serfs n’auront plus de tyrans, |
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Et ceux dont aux bourreaux plaisaient les hécatombes, |
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Les martyrs qu’on croyait à jamais dans leurs tombes, |
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Se lèveront, le front resplendissant d’amour, |
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Et leurs chants salûront leur vieux rêve : le jour ! |
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Ainsi pensais-je à voir, œuvre saine et loyale, |
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Le feu purifier l’ordure impériale. |
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