GOLFE DE NAPLES |
Sur la hauteur d'Assise |
A Auguste Dorchain.
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LE voyageur, de l'aube au soir, avait erré |
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Parmi l'écroulement du cloître vénéré, |
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Dans la crypte funèbre et dans les deux églises. |
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Pour prier deux fois Dieu l'une sur l'autre mises : |
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L'une, celle d'en bas, sombre, symbolisant |
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Le terrestre combat, l'angoisse du présent ; |
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L'autre au front couronné par la lumière auguste |
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Et figurant l'espoir céleste pour le juste. |
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C'était un homme ardent, un penseur libre et fier. |
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Depuis les éléments de l'insondable éther |
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Jusqu'aux vertiges du nombre, jusqu'au mystère |
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De la force vitale éparse sur la terre. |
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Son esprit d'analyse avait tout abordé. |
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Et même en philosophe il avait regardé, |
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Hors du matériel et tangible domaine, |
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Dans le gouffre encor plus profond de l'âme humaine. |
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Sur la hauteur d'Assise, il méditait devant |
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L'étonnant paysage où, d'un cœur si fervent, |
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Le saint François du temps passé, le doux ascète, |
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Apprivoisait le loup et prêchait l'alouette. |
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Et l'homme de science, orgueilleux du présent. |
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Souriait en suivant d'un regard complaisant, |
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Au-devant d'un vieux dôme isolé dans l'espace, |
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La lointaine vapeur blanche du train qui passe, |
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Et, plus près, les poteaux suspendus au rocher. |
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Le télégraphe allant vaillamment s'accrocher, |
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Comme s'il l'assaillait, aux murs du sanctuaire |
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Où, tandis que les saints gisent sous le suaire. |
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L'idée humaine court vivante sur le fil. |
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« Ainsi l'esprit moderne est vainqueur, pensait-il. |
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Même ici, tout le vieil édifice s'écroule. ' |
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L'idéal mensonger qui subornait la foule |
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N'est plus qu'une ruine où, le long du talus, |
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On monte encor, mais où personne ne vit plus. |
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Las de compter en vain sur une aide suprême. |
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Le genre humain s'est mis à compter sur lui-même ; |
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Et le voilà qui marche et, degré par degré, |
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S'empare de l'utile et pénètre le vrai. |
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Certe, on vous aime encore, ô vieux rêves, mais comme |
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Le babil d'un enfant a du charme pour l'homme. » |
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L'heure crépusculaire avait empli le ciel |
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D'un jour très fin, très doux, presque immatériel. |
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Silencieusement, sur le mont solitaire. |
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Des brumes sans contours flottaient au ras de terre. |
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Et ces brumes, s'ouvrant, laissaient voir à demi |
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Deux figures de femme au doux visage ami, |
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Au corps enveloppé dans d'impalpables voiles, |
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Qui regardaient monter les premières étoiles. |
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Et l'une était la Foi, l'autre était la Beauté, |
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Double religion et double royauté |
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Qui mirent en ces lieux tant de charme et de gloire , |
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Pour s'enfuir aussitôt qu'on eut cessé d'y croire. |
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Et ces spectres aimés des temps qui ne sont plus |
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Parlèrent vaguement : |
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Parlèrent vaguement : « Mes dieux sont vermoulus, |
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Disait une des voix, et mes vierges fanées |
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Ont perdu l'auréole au souffle des années. |
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Plus d'adorations sans fin sur les parvis, |
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Plus d'espoirs éternels dans le deuil poursuivis, |
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Plus de renoncements, plus de chairs qu'on torture. |
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Croyant ainsi gagner l'allégresse future ! |
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Le bien terrestre est seul un but. C'est ici-bas |
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Que tout triomphateur met le prix des combats. |
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Et je n'ai plus qu'à fuir au fond de mon ciel vide ! |
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Mais qui consolera le moribond livide ? |
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Qui versera le baume au cœur du paria ? » |
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Et l'autre voix, vibrant comme un luth, s'écria : |
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« J'étais la splendeur de la forme, |
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La blancheur flottant dans l'azur. |
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Je domptais la matière énorme |
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Du bout de mon pied frôle et pur. |
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« Quand Pétrarque prenait sa lyre, |
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Sur son front j'effeuillais des fleurs. |
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Léonard fixait mon sourire, |
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Giotto recueillait mes pleurs. |
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« Et l'homme courbé sur la glèbe. |
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Esclave du cruel labeur, |
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Sentait au fond de son Érèbe |
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Pénétrer ma grande lueur, |
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« Ma grande lueur protectrice |
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Aux rayons de rêve et d'amour, |
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A Vénus comme à Béatrice |
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Donnant l'âme avec le contour. |
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« Oh ! tout est bien fini. La terre |
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Ne suit plus les mêmes chemins ; |
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Et je dois, morte solitaire. |
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Sur mon linceul croiser les mains. |
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« Mais lorsque l'homme sera maître |
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Des éléments, qu'il connaîtra |
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Tout ce que l'esprit peut connaître, |
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Dans sa gloire il me cherchera. |
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« Il se plaindra de mon absence |
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Dans le cortège diapré |
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Des serviteurs que sa puissance |
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Façonne et dirige à son gré ! |
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« Moi, je ne serai plus qu'une ombre |
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Errant à travers le passé ; |
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Et ma place restera sombre |
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Au festin qu'il aura dressé ; |
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« Et seul, dans la nuit où le plonge |
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Un monde ivre de force et d'or, |
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Quelque triste amoureux du songe |
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Pourra me deviner encor, |
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« Quand, mourante vision blanche, |
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Souvenir prêt à se briser. |
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Sur son front que la douleur penche |
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Je mettrai mon dernier baiser. » |
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L'homme redescendit de la hauteur d'Assise. |
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Le ciel était obscur, sa pensée indécise. |
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Est-on poussé par la raison ou le hasard ? |
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Suit-on le bon chemin ? Ne va-t-on nulle part ? |
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Après avoir usé tant de fer et de houille, |
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Traité le monde comme un vaincu qu'on dépouille, |
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Sondé les océans, analysé les cieux, |
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Sera-t-on moins loin du bonheur ? Vaudra-t-on mieux' |
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Et jetant un dernier regard vers la ruine |
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Qui de ses hauts profils noircissait la colline, |
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Se demandant, pour prix du doux rêve perdu, |
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En quel siècle lointain l'avenir attendu |
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Terrasserait le mal, resté le grand problème. |
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Triste, mais sans faiblesse, il dit : « Marchons quand même ! |
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