LA DESCENDANCE D'UN VIEUX ROMAIN |
VII |
La Mal'aria |
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Au rythme des clairons, les bersaglieri |
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Vont à Rome. La terre antique a refleuri, |
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Et de ses fils nouveaux qui l'ont faite enfin libre, |
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De sillon en sillon, l'acclamation vibre. |
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Les vieux marais Pontins ont pourtant un enfant |
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Qui fait une ombre triste à ce jour triomphant. |
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Pas de père. Sa mère est morte de la fièvre. |
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Et lui-même, en veillant les troupeaux, sent sa lèvre |
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Qui frissonne déjà du poison respiré. |
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Car il est au pays où, dans l'herbe enterré, |
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Gît un monde détruit au pestilent cadavre ; |
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Et, spectre de jeunesse au grand œil noir qui navre. |
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Inconscient qu'en lui meurt le dernier Cossa, |
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Et qu'il clôt une race où Rome commença. |
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Dévoré par son mal, il a pour seule joie, |
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Vers midi, quand, aux feux du soleil qui flamboie, |
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Rentre un peu de chaleur dans ses membres glacés, |
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De voir les aqueducs à moitié renversés |
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Qui coupent le ciel bleu de leurs lignes bleuâtres. |
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Les socles de colonne où sont assis les pâtres, |
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Et parmi les cailloux une tombe sans nom |
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Où le buffle accroupi vient poser son fanon. |
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