| LE LYS DU COFFRET |
| III |
| L'Œuvre |
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Sans amis, dédaigneux de la banale gloire, |
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Le maître se consacre, en son réduit secret, |
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A combiner le bois d'ébène avec l'ivoire |
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Pour faire une œuvre exquise et minime, un coffret. |
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Sur les flancs est tracée une bien simple histoire : |
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Une idylle d'amour avec la mort pour fin. |
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Le couvercle est orné d'un profil doux et fin : |
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Profil de jeune fille aux cheveux ceints de roses, |
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Tout souriant de grâce et de virginité, |
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Figure qui, fermée à la laideur des choses, |
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Prend son rayonnement dans un rêve enchanté |
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Et, loin des passions brûlantes ou moroses. |
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Donne ce sentiment de calmante fraîcheur |
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Qu'on a devant un lac où flotte une blancheur. |
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Ce n'était qu'une enfant, ayant quinze ans à peine |
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Lorsqu'en avril, au temps de la saison sereine, |
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Il la vit, lys candide, à son éclosion ; |
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Puis il la retrouva, sévère vision, |
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Secourant les blessés après une bataille, |
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Et pendant qu'il gisait, tout sanglant, sur la paille. |
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D'un être incorporel il eut l'illusion. |
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Puis un jour — et ce fut la vision dernière — |
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Il la vit toute blanche et fleurie en sa bière. |
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Mais, pour lui, son image a reparu là-haut. |
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A son âpre génie, à son âme indomptée, |
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Comme égide, une fleur de la morte est restée. |
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Et c'est pour conserver ce gage, qu'il lui faut, |
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Ainsi qu'un cœur sans tache, un coffret sans défaut. |
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