| LE LYS DU COFFRET |
| II |
| L'Homme |
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L'habitant de ce pur et calme sanctuaire |
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Est un artiste vieux déjà, mais grand et fort, |
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Un vaillant pétrisseur de glaise, un statuaire. |
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Qui, sous sa barbe blanche où son œil noir ressort. |
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Face d'ascète avec des bras de belluaire, |
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Va, poursuivant le beau, ballotté tour à tour |
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Entre l'âme moderne et l'antique contour. |
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Il a pieusement adoré sa patrie. |
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Et contre les tyrans et contre l'étranger |
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Il s'est jeté dans la révolte, avec furie, |
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Sans que prison, torture, exil l'aient pu changer, |
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Mais sans que la rosée ardente de ses veines. |
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Coulant sur le sol rouge en libations vaines. |
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Ait pu rien affranchir ni même rien venger. |
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Du moins, quand tout s'effondre au gré de la bassesse, |
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Dans l'asservissement lorsque tout se corrompt, |
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Fort d'une conscience où le jour luit sans cesse, |
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Il élève son cœur et porte haut son front. |
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Il fuit la tourbe humaine et son néant énorme. |
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Et tout à l'idéal qu'il étreint dans la forme, |
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Il s'isole au-dessus du joug et de l'affront. |
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