| JOURNÉE FLORENTINE |
| V |
| Lueurs d'Étoiles |
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SOUS un ciel constellé, la terre était obscure. |
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Souffrance, ambition, convoitise, luxure, |
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Tout dormait, ou du moins tout semblait endormi. |
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Quand, au-dessus de San Minato, sur le faîte |
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D'une tour, découvrant aux étoiles en fête |
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Un front par les veilles blêmi. |
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Immobile, tenant sa prunelle fixée |
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Au fragile instrument par lequel sa pensée |
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Pénétrait l'univers sans que personne y crût, |
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Celui qui pourchassait les astres dans leurs rondes. |
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Le mesureur d'espace et le chercheur de mondes, |
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Le grand Galilée apparut. |
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Oh ! Florence peut vivre avilie et courbée, |
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Avoir le ruffian avec le sigisbée, |
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Suer l'impureté, distiller le poison, |
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Flatter le crime heureux, à plat ventre se mettre |
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Devant quiconque est fort et sait s'en rendre maître |
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Par le meurtre et la trahison. |
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Il lui viendra, quand même, une suprême gloire |
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De l'homme qui, les yeux plongés dans la nuit noire. |
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Plus perdu qu'un marin fouillant les océans, |
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Jette d'un bras hardi, lui, pauvre être éphémère. |
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Sur la montre céleste aux formes de chimère |
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Le filet des calculs géants. |
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Et les siècles pourront s'écouler l'un sur l'autre. |
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Quand rien ne sera plus de tout ce qui se vautre, |
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Quand tout ce qui triomphe et luit, les chairs, les ors, |
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Les fers rougis de sang, les coupes aux vins roses, |
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Aura pris le chemin de l'abîme des choses. |
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Quelque part, dans l'ombre, dehors ; |
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Cet homme restera sur la hauteur sereine |
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Ceint du laurier, baigné de clarté souveraine, |
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L'infini sur le front, les astres dans les yeux, |
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Étendant sur la ville, abri de son idée, |
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Qui jadis fut si grande et qui dort dégradée, |
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L'égide éternelle des cieux. |
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