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LA vie a fait son œuvre implacable et fatale. |
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La séductrice a vu, pétale par pétale, |
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Se faner la jeunesse et s'effeuiller l'amour. |
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Le théâtre a brisé son idole d'un jour. |
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Jetée aux quatre vents du ciel par ses caprices, |
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La richesse a quitté ses mains dissipatrices. |
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Quelques couronnes d'or, quelques bouquets séchés |
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Sont les derniers débris de ses rêves fauchés. |
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Elle est morte déjà sans être dans la tombe. |
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Plus avant, chaque jour, elle sent qu'elle tombe |
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Au gouffre sans espoir de l'éternel oubli. |
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Et cependant son cœur de douceur est rempli ; |
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Car, pour finir en paix son orageuse vie, |
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Se cachant avec soin, misérable et ravie. |
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Elle a voulu revoir Venise, contempler |
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La beauté que l'enfant contempla, se mêler |
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Non pas au tourbillon vivant dont elle est lasse. |
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Mais aux débris muets qui meurent avec grâce, |
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Façades effritant dans une onde sans plis |
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Leurs marbres par le temps patines et polis. |
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Et, pour dernier soupir, se perdre dans le rêve. |
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Quand la pâleur du soir, où l'étoile se lève, |
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Met aux toits de Saint-Marc dans le ciel bleu plongeant, |
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Comme un semis de neige et des flocons d'argent. |
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