| Villégiature de Véronèse |
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Au pied des Alpes, dans la villa toute blanche |
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Sur laquelle un bouquet de cyprès noirs se penche. |
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Et d'où l'on voit jusqu'aux plus lointains horizons |
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Fuir les champs, verts ou bruns, tachetés de maisons, |
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Dans la villa qui, loin des clameurs de la foule, |
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Se berce à la chanson de sa source qui coule. |
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Chez l'élégant, subtil et fin patricien |
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Qui, pour le beau visible ayant le culte ancien, |
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Veut pour demeure un nid d'art pur où l'œil se plaise, |
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Voici que, convié par lui, le Véronèse |
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Surgit en conquérant, armé de ses pinceaux, |
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Et que, chassant de là maîtres et commensaux, |
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Solitaire, il s'apprête à combattre sans trêve |
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Le bon combat par qui triomphera son rêve. |
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De ses dessins savants, de ses tons chauds et sûrs |
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L'artiste avec furie a recouvert les murs. |
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Il sait qu'il peut ici, sans crainte, se détendre |
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En pleine affection d'un hôte noble cl tendre, |
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Et se risquer, tenant sa muse par la main, |
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A poursuivre tous les caprices du chemin. |
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Sur la réalité, dans ses bras forts saisie, |
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En avalanche il a jeté la fantaisie. |
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Mêlé dans un accord intime et radieux |
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Les types du pays à l'Olympe des dieux ; |
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Autour de la Cérès aux belles formes nues, |
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Groupé les gros enfants et les nymphes charnues ; |
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Montré Jupiter ivre auprès de son oiseau |
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Ou Diane qui prend son chien par le museau. |
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Et l'œuvre se poursuit. Partout de belles femmes, |
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Comme pour un triomphe ou des épithalames, |
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Tiennent l'une le luth, l'autre le tambourin. |
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D'autres le flageolet, la trompette d'airain. |
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Le violon vibrant comme un cœur en délire, |
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Et la harpe aux fils d'or et la flûte et la lyre. |
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Enfin comme ce fort, ce géant a compris |
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Qu'en leur naïveté les humbles ont leur prix. |
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Il a peint, exalté par cette tâche obscure. |
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Une porte qui s'ouvre et, dans son embrasure, |
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Surgissant au milieu des déités de choix. |
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Une jeune servante aux habits villageois, |
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Qui regarde, à la fois craintive et curieuse. |
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Puis, quand il a fini la tâche impérieuse |
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Dans laquelle il s'était enseveli vivant, |
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L'artiste, renaissant plus jeune et plus fervent, |
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A senti le besoin de l'éclatante joie. |
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Et dames de haut rang dont la beauté flamboie. |
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Seigneurs superbes, tous à lui plaire empressés, |
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L'acclament en l'honneur de ses labeurs passés. |
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Les dentelles, les ors, les rangs de perles fines |
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Ornent, en l'exaltant, la blancheur des poitrines. |
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Les pourpoints de velours avec l'épée au flanc |
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Se mêlent au satin dans un accord galant. |
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Le repas est servi richement. De beaux pages |
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Versent aux coupes d'or de capiteux breuvages. |
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Du sol jonché de fleurs monte un parfum troublant. |
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Et guitares et voix humaines, se mêlant, |
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S'épandent dans les airs en vagues barcarolles |
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Dont on saisit le rythme en perdant les paroles ; |
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Et comme cette fête est la fête de l'art. |
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Que ces nobles seigneurs, ces dames en brocart, |
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Ces lettrés délicats, épris de quintessence, |
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Sont reçus chez des grands d'esprit et de naissance, |
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Que, dans la glorieuse et riante villa. |
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Auprès du châtelain la châtelaine est là, |
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Le plaisir y demeure, en sa fleur d'élégance, |
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Un rêve de suave et sereine existence. |
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Quelque chose d'exquis, de fin et de discret |
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Où le frisson d'amour qui voltige apparaît |
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Comme une libellule en un jardin de roses. |
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Et Véronèse, heureux parmi les belles choses. |
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Ayant devant les yeux ses fresques et trouvant |
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Que l'œuvre lutte bien avec le beau vivant, |
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Mais n'oubliant jamais que Venise, sa mère, |
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Fut le nid de clarté d'où sortit sa chimère, |
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Véronèse, parmi ses amis les plus chers, |
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Dans le scintillement des bijoux et des chairs |
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Où l'œil a, par endroits, la sensation douce |
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D'un accroc de lumière aux cheveux d'une rousse. |
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Le maître Véronèse, inspiré, l'œil perdu, |
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Levant sa coupe au bout de son bras droit tendu, |
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Par un geste que sa passion solennise. |
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Poussa ce cri d'amour profond : « Gloire à Venise ! » |
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