| La Maison de Catulle |
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A Charles Formentin.
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PRESQU'ÎLE longue et mince, entrant jusqu'à la garde, |
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Comme une fine épée, au flanc du lac de Garde, |
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O toi, verte émeraude au milieu des saphirs, |
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Colline d'oliviers où dansent les Zéphyrs, |
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Tandis que, devant toi, les immenses eaux bleues, |
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Se brisant en milliers de flots, pendant des lieues, |
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S'en vont au loin baigner la base des grands monts, |
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Antique Sirmio, site que nous aimons, |
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Et que les siècles morts ont aimé plus encore, |
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Il n'est, pour endormir ceux que leur cœur dévore, |
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Nul dictame puissant comme l'abri profond |
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Que tes arbres, ton ciel et tes ondes nous font. |
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Et c'est pourquoi voilà bientôt deux mille années |
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Qu'un poète habita les hauteurs couronnées |
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Des fleurs d'or du soleil, parmi les frondaisons. |
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C'étaient les mêmes eaux, les mêmes horizons |
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Dont le baume calmait son âme endolorie, |
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Lorsque vers toi, foyer natal, douce patrie, |
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Il revint, fuyant Rome et voulant s'arracher |
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A l'amour qui brûlait sa chair comme un bûcher. |
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Sans pouvoir oublier celle dont le caprice |
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Avait d'un court bonheur fait naître un long supplice. |
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La villa du poète, en ce temps-là, semblait. |
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En haut du promontoire où le lac déferlait. |
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Un cygne blanc posant la tête sous son aile. |
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Au portique de marbre une vigne en tonnelle |
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Mêlait ses longs serpents et ses festons touffus. |
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Et rien n'en est resté qu'un souvenir confus, |
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Qui dans l'ombre se perd parmi quelques ruines ! |
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Oh ! la Lesbie ouvrant au désir ses narines, |
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S'acharnant à chercher d'impossibles amours. |
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Dès qu'elle eut mis en lui la lièvre pour toujours ! |
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Et lui, le précurseur de Musset dans les âges, |
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Maudissant le poison des séduisants visages |
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Qui promettent l'ivresse et donnent le poison ! |
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Tout a passé, beauté, délire, trahison. |
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Comme tout, dans la vie, après une heure passe. |
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Mais la nature est là qui survit dans sa grâce. |
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Et sur les bords du lac à l'azur argenté, |
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Dont Catulle, oubliant sa blessure, a chanté |
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L'aspect de perle rare et de douce prunelle, |
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La nappe luit toujours, calmante et maternelle. |
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En haut du promontoire où la villa n'est plus, |
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Mais d'où l'on voit, avec l'apparence du flux, |
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Sur les grands rochers plats l'onde mourir encore, |
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Toujours on est charmé, lorsque le soir colore |
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La cime des rochers dont les flancs restent bleus. |
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Et de même un pouvoir sûr et miraculeux |
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Est toujours là qui verse, en un instant de trêve, |
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Au cœur le plus brisé l'apaisement du rêve. |
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