| Le Spectre d'Attila |
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A Emmanuel des Essarts.
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QUAND le fléau de Dieu, l'exterminateur fauve |
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Que la destruction, comme un jeu, récréa, |
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Celui qui sous ses pas rendait la terre chauve. |
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Eut mis en poudre la cité d'Aquiléa ; |
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Quand celui qui taillait en pleines chairs vivantes, |
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Celui qui mutilait les peuples pantelants, |
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Attila, le semeur de pâles épouvantes, |
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Vit s'ouvrir les chemins vers Rome aux marbres blancs. |
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Le Barbare un instant crut son œuvre accomplie. |
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Il n'avait qu'à franchir un fleuve abandonné ; |
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Et son glaive atteindrait en plein cœur l'Italie, |
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Triomphatrice au front maintenant prosterné. |
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Infiniment, jusqu'au vertige, ses armées. |
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Avec leurs cavaliers, leurs piétons et leurs chars. |
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S'accumulaient, poussant des clameurs enflammées, |
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Dans l'espoir de piller la Ville des Césars. |
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Et c'étaient les Mongols aux monstrueuses têtes, |
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Tourbillonnant, la lance au poing, sur leurs chevaux, |
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Les peuples au poil roux, vêtus de peaux de bêtes. |
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Qui brandissaient l'épieu, la massue ou la faux. |
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Cette foule écumait d'ivresse à la pensée |
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Que les heureux, les beaux, les riches, les savants, |
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En châtiment de leur félicité passée, |
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Seraient, avec leurs biens, jetés aux quatre vents. |
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Quel pillage on ferait dans les palais superbes, |
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Les riantes villas, les marchés, les bazars ! |
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Sur leurs débris bientôt croîtraient les folles herbes, |
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Morte étant la science et morts étant les arts. |
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Brûler des livres, mettre en pièces des statues, |
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Quelle joie ! et jongler avec les coupes d'or, |
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Arracher les bijoux aux femmes dévêtues, |
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Dont le corps parfumé qu'on souille lutte encor ! |
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Dans ces brutes germait l'orgueil doublé de haine |
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Qu'a l'être inférieur quand il se croit plus fort ; |
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Et pour égaliser la destinée humaine, |
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Ils poussaient devant eux leur idole, la Mort. |
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Soudain le maître au cœur de bronze eut peur d'une ombre, |
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D'un Dieu que célébrait un prêtre désarmé. |
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Et détourné du but, le grand nuage sombre |
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Se fondit brusquement comme il s'était formé. |
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Et Rome est demeurée. Athènes nous domine. |
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Leur âme dans l'esprit moderne se poursuit. |
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Et, comme sans compter la science extermine, |
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Un Attila nouveau serait vite détruit. |
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Non ! nous ne craignons plus les barbares d'Asie ! |
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Mais d'autres sont plus près, troupeau plus menaçant. |
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Navrés de désespoir, tordus de jalousie, |
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Qui nous bravent en face, étant du même sang. |
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Affamés, sans refuge, ils ont en mains nos armes. |
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Nos plus mystérieux engins leur sont connus. |
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Et leur foule, trempant le fer avec ses larmes. |
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Attend, pour en finir, que les temps soient venus. |
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Alors ce sera fait de la lyre et du rêve. |
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De l'éclat de la forme et du charme des sons. |
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Rien ne s'entendra plus qui chante sur la grève. |
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Quand le vent destructeur soufflera ses frissons. |
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Italie ! Italie ! ô suprême ruine. |
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Tombe immense, pays tant de fois dévasté. |
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Tu conserves, quand même, une empreinte divine ; |
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Car le Beau fut ton culte, et le Beau t'est resté. |
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Les poètes et les artistes t'ont parée |
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D'un collier dont l'éclat ne s'est pas obscurci ; |
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Et Dante et Raphaël sur ta robe empourprée |
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Mêlent leurs diamants aux joyaux de Vinci. |
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Mais ceux qui vont donner l'assaut à toutes choses, |
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Que leur fait la beauté, la gloire ? C'est en vain |
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Que tu leur montreras tes perles et tes roses, |
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Et ta lyre charmeuse et ton laurier divin. |
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Un prêtre, cette fois, pourra tenter l'épreuve |
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De es hypnotiser dans un pieux transport. |
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Il n'empêchera point qu'ils ne passent le fleuve, |
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En se moquant du fou qui se démène au bord. |
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Ils s'en iront sans Dieu, sans idée et sans maître. |
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Comme un miasme impur du gouffre social |
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Que la fatalité de misère a fait naître, |
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Irrésistible pour l'expansion du mal. |
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Dans ces combinaisons d'une chimie étrange, |
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Aux vieux vices toujours mêlant les vieux abus, |
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Sans que l'iniquité ni l'égoïsme change. |
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Tout ira s'engloutir, des splendeurs aux rebuts. |
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Comme on aura fini de croire aux panacées, |
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Les révoltés n'auront qu'un culte : le néant, |
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Lui seul pouvant offrir aux haines amassées |
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La vraie égalité dans son vide béant. |
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Italie ! Italie ! en subissant leur rage |
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D'éléments déchaînés, peut-être, en ce temps-là, |
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Quand viendra le dernier et l'absolu naufrage, |
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Auras-tu le regret des hordes d'Attila ? |
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Mais puisqu'on peut encore errer dans tes chartreuses, |
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Jouir des grands palais où tant de gloire a lui, |
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J'y veux mettre en bouquet, de mes mains amoureuses, |
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En attendant demain, quelques fleurs aujourd'hui. |
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Quel que soit l'avenir qui gronde sur nos têtes. |
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Je veux auprès de toi chercher l'isolement. |
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Oublier tous les maux et fuir toutes les fêtes |
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A contempler tes lacs, tes monts, ton firmament, |
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Tes cités qui tantôt, sur les cimes ardues, |
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Dressent leurs vieilles tours et leurs remparts épais ; |
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Tantôt, au bord des mers mollement étendues, |
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En cherchent les flots bleus pour s'y baigner en paix ; |
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Et le meilleur de toi, l'exquise efflorescence |
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De ton âme, tes vrais, tes infinis trésors, |
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L'art qui, dans la splendeur de sa toute-puissance, |
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Met à tes moindres bourgs ses flammes et ses ors. |
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Vienne la fin de tout ! je veux, avant la chute, |
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Savourer à loisir tes intimes attraits. |
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Et plaignant la douleur, mais sourd à la dispute. |
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Garder la seule foi qui vaille des regrets. |
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L'amour qui, dans la nuit spectrale où tu t'abîmes, |
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Ne veut voir sur son front que l'ancienne clarté, |
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L'amour dû, jusqu'au bout, aux souvenirs sublimes, |
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Le pur amour de la consolante beauté. |
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