| PATRIE |
| Une Héroïne |
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C'ÉTAIT au dernier mois du siège : |
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Rien que du pain noir à manger, |
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Après des heures, sous la neige, |
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A la porte du boulanger. |
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Des vieillards, des enfants, des femmes. |
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Dont plus d'un par la faim pâli. |
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Attendaient ainsi trois cents grammes |
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D'un pain noir, de paille rempli. |
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Quelques-uns d'une voix dolente. |
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Et d'autres d'un ton courroucé, |
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Pressaient l'acheteuse trop lente. |
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Calmaient le voisin trop pressé. |
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Plus loin, l'on parlait politique. |
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Ou l'on riait d'un calembour. |
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Tous avaient l'œil sur la boutique |
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Pour que nul n'entrât qu'à son tour. |
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Dans cette foule mélangée, |
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Bavardant sur Pierre et sur Paul, |
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Une femme restait rangée, |
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Muette, et les yeux vers le sol. |
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Elle n'était pas encor vieille. |
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Et pourtant elle avait l'air vieux. |
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Tant l'inquiétude et la veille |
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Creusaient ses traits, hier joyeux. |
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Plaignez-la ! son homme est de garde, |
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Du côté d'Auteuil, au rempart. |
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Elle entend bien qu'on s'y bombarde, |
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Et tremble à chaque coup qui part. |
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Pourtant sa plus triste pensée. |
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Celle dont ses yeux sont rougis, |
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Celle dont son âme est blessée. |
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N'est point là, mais à son logis. |
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Là sa blonde petite fille |
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Dont le deuxième an s'accomplit, |
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Et sa mère, vieille à béquille. |
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Se meurent dans le même lit. |
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Toutes deux ont à la poitrine |
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La toux qui, sans vouloir finir, |
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Dans l'une achève la ruine, |
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Dans l'autre fauche l'avenir. |
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Il faudrait le feu qui ranime, |
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A ces corps tremblant le frisson ; |
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Aux poumons que la toux opprime |
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Il faudrait le lait pour boisson. |
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Mais rien dans ce Paris immense ! |
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Ni feu ! ni lait ! et cependant, |
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Ce qu'il leur faudrait, elle pense |
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Qu'on en aurait, en se rendant. |
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Mais honte au lâche, honte au traître |
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Qui volontiers eussent livré |
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La France pour que leur bien-être |
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Ne fût pas, une heure, altéré ! |
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Cette idée, elle s'en indigne. |
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Elle, du peuple obscure enfant ; |
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Et son cœur navré se résigne |
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Devant le pays qu'on défend. |
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O dévoûment passant dans l'ombre ! |
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Femme qui, l'œil sur le devoir. |
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As suivi droit ta route sombre. |
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Sans ployer sous ton désespoir ! |
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Reste parmi la multitude |
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Qui dans l'oubli va s'engloutir ; |
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Dans ton humble et noble attitude. |
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Reste avec le peuple martyr ; |
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Reste avec le peuple qui souffre, |
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Qui veut du jour, qui n'en a pas, |
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Et qui toujours, lutteur du gouffre. |
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Vers la justice tend les bras. |
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Pour que l'océan de la foule |
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Porte l'avenir avec soi, |
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Il faut que son flot troublé roule |
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Des clartés sans nom comme toi. |
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Des clartés qu'au sortir de l'onde |
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Le plongeur de ce gouffre amer |
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Puisse montrer, disant au monde : |
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« Voyez les perles de la mer ! » |
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