| PATRIE |
| A un Poète allemand*
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POÈTE de la blonde et rêveuse Allemagne |
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Où vont les fiancés, à travers la campagne, |
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Voir se poser la lune au cœur des lys fleuris, |
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Toi qui, haussant ta lèvre au clairon du prophète |
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Et couronnant ton luth comme pour une fête, |
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As prédit la ruine et la mort de Paris, |
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Poète, tu dis vrai ; le temps viendra sans doute |
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Où la lueur qu'on suit et la voix qu'on écoute. |
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Le grand Paris ne sera plus ; |
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Où du sable onduleux, tacheté de broussaille. |
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Recouvrira sans bruit l'océan qui tressaille |
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Dans ce vivant flux et reflux. |
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Poète, tu dis vrai : sur la Seine déserte, |
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Le pluvier seul fendra la flottante herbe verte, |
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Pour atteindre l'insecte à l'homme sur%-ivant. |
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Nos flambeaux feront place à l'ombre sous les astres ; |
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Et, comme nos splendeurs, s'en iront nos désastres |
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Dans l'éclat du soleil et la plainte du vent. |
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Mais en ces jours futurs que l'inconnu dérobe, |
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Si quelque nouveau peuple existe sur le globe, |
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Le grand peuple des jours meilleurs. |
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Le peuple fait d'amour, de lumière, de joie. |
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Où nul ne sera plus le bourreau ni la proie, |
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Où tous seront les travailleurs ; |
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S'il vient jamais, le peuple libre, |
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Le peuple beau, pur, fraternel. |
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Dont l'harmonieux équilibre |
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Rayonnera comme le ciel. |
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Et qui, sans combat ni victime, |
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De gravir le progrès sublime, |
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Infiniment, de cime en cime. |
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Fera son bonheur éternel ! |
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Les savants de ce peuple iront par nos collines, |
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Fouillant le sable triste où gisent les ruines |
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De la ville, jadis colosse radieux. |
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Et resteront muets de pieuse surprise |
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Devant un arc de pierre, un haut portail d'église, |
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Un fronton par lequel les grands hommes sont dieux. |
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Or, dans ce siècle-là, ne crois pas, ô poète, |
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Qu'une Europe sera sans Paris, corps sans tête, |
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Que les Allemands survivront. |
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La Béotie est morte en même temps qu'Athènes. |
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Les rivaux d'à présent, ombres alors lointaines. |
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Au même linceul dormiront. |
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Et comme on aimera l'idée et non le glaive, |
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Paris, pour l'avenir que pressentit son rêve, |
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Paris, pour ses frissons dont le monde fut plein. |
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Pour son rugissement contre les tyrannies. |
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Rayonnera parmi les poussières bénies… |
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— Mais nul ne cherchera la place où fut Berlin. |
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