| ÉCHAPPÉES DANS LE TEMPS ET L'ESPACE |
| Les deux Coureurs |
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LES deux coureurs, au but lointain qui les anime, |
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A travers l'Inde, vont, par le mont et l'abîme. |
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Nus, bistrés, sans un souffle aux lèvres, ruisselants. |
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L'un suivant l'autre, un cuir serrant leurs maigres flancs |
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Ils ont loin derrière eux déjà laissé les villes |
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Où sont les grands palais entourés d'eaux tranquilles. |
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Le dernier temple, avec son brahmine isolé, |
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A fui. Le dernier champ de riz s'en est allé. |
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L'homme n'est plus rien ; c'est la nature qui règne. |
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Les bourreaux du Radjah, si jaloux qu'on les craigne, |
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Ne suivent jusque-là personne ; c'est le lieu |
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Où le tigre est seul roi, sous le ciel noir ou bleu. |
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C'est le désert avec sa broussaille farouche. |
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Ses buissons épineux déchirant qui les touche. |
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Là le chemin se perd en sentier mal tracé. |
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Se refermant sur l'homme après qu'il a passé. |
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Là, dans les noirs fourrés, comme dans des alcôves, |
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Invisibles, muets, inassouvis, les fauves. |
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Pour guetter une proie à leur gré, sont blottis. |
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A travers le hasard de tous ces appétits, |
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D'une course jamais plus lente ni plus forte, |
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Les deux coureurs vont droit où leur cœur les emporte. |
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Et rien, ni les regards brillant sous les buissons, |
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Ni l'ondulation de l'herbe en longs frissons. |
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Ni les bruissements dans les branches froissées |
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Ne peuvent détourner leurs yeux ni leurs pensées. |
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Car d'atteindre le but il faut qu'on soit certain. |
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Que l'âme universelle aille au peuple lointain. |
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Et, pour cela, l'un d'eux porte au cou des dépêches : |
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Politique, négoce, amour, nouvelles fraîches. |
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Fortune des uns, deuil des autres, — le destin ! |
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Il se peut que, rôdant en quête d'un festin, |
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Quelque monstre sur l'homme aux dépêches se jette. |
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Alors le messager, soumis, comme un ascète. |
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Au dénoûment fatal, indifférent à tout. |
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Hormis à son devoir qu'il fera jusqu'au bout. |
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Sans se débattre, sans crier, chose inutile, |
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Subira simplement l'ongle qui le mutile |
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Et la dent qui le ronge. Il mourra, comme font |
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Les hommes d'Orient, dans le mépris profond |
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De la vie éphémère où l'homme et la nature |
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Pullulent, pour se perdre au néant qui seul dure. |
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Mais, dans son agonie, arrachant de son cou |
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Le précieux fardeau dont il répond, l'Hindou |
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Au loin le lancera dans un effort suprême. |
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Pour que, sans plus songer au mourant qu'à lui-même, |
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Le compagnon, courant derrière, à quelques pas. |
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Seul maintenant, s'en charge et ne s'arrête pas. |
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Et si le second meurt, à son tour, à la peine, |
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D'autres coureurs sont prêts dans la ville prochaine. |
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Sans qu'un instant d'effroi fasse leurs cœurs moins forts, |
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A partir sur la piste et relayer les morts. |
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Ainsi, quand le canon résonne, que la plaine |
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De lueurs, de tumulte et de fumée est pleine, |
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Si le fer ou le feu met des hommes à bas, |
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Avec sang-froid, d'un pas égal, les vrais soldats. |
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De gloire militaire et de bravoure avides. |
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Sur le terrain sanglant viennent combler les vides. |
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Mais là c'est la bataille avec son cliquetis. |
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Ici, rien d'enivrant pour ceux qui sont partis. |
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Pour ceux qui partiront. Leur route est solitaire ; |
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Il n'est rien, pour les voir, que l'œil du ciel austère. |
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Certes des gens portant des dépêches sont loin |
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Des martyrs rayonnants dont le monde a besoin |
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Pour faire entrer le jour aux yeux fermés de l'homme. |
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Ils ont l'humilité de la bête de somme. |
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A la fin de leur course, obscurs, lassés, meurtris, |
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Ils se trouvent payés avec un peu de riz. |
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Leur œuvre, dont ils ont vaguement conscience, |
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S'accomplit sans fierté comme sans défaillance. |
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Et cependant les deux coureurs sans feu ni lieu, |
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Gens de si basse espèce et comptant pour si peu. |
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Sont dignes de servir, aux meilleurs, de modèles ; |
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Car ils savent mourir, à leur tâche fidèles, |
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Sans ostentation et sans gémissement. |
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Et tout ce qui nous pousse à jouir lâchement |
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Ne les émeut pas plus que la dent de la bête |
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Qui dans leur cœur ouvert à s'enfoncer s'apprête. |
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