ÉCHAPPÉES DANS LE TEMPS ET L'ESPACE |
Les Piastres du Fellah |
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LA nuit est magnifique. Au loin, les Pyramides |
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Émergent vaguement du sable amoncelé, |
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Tandis que sinueux, bordé de champs humides, |
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Le Nil, miroir du ciel, coule tout constellé. |
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Accroupi sur le seuil de sa hutte de boue. |
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Un fellah, l'éternel type du résigné. |
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Pense aux coups de bâton auxquels son sort le voue. |
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Sans qu'à son dos jamais un seul soit épargné. |
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Très ironiquement, il est propriétaire |
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D'un champ dont le produit en impôts se résout. |
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Quand il a bien peiné sur son lambeau de terre. |
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Le collecteur surgit qui, sans choisir, prend tout. |
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Et pour que rien ne soit distrait de la dépouille. |
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Ce personnage arrive, escorté de soldats |
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Savants à délier la langue qui s'embrouille, |
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A l'aide des bambous brandis à tour de bras. |
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Pourtant, ensanglanté, rompu par le supplice, |
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Le fellah des bourreaux reste vainqueur encor ; |
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Car, ayant tout souffert sans que rien le trahisse, |
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Du pillage il a pu sauver deux piastres d'or. |
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Triomphant, il les tient dans sa main, ses deux piastres. |
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Les tourmenteurs ont eu beau faire. Elles sont là. |
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Il les regarde luire à la clarté des astres. |
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Dans son genre, il se sent un héros, le fellah. |
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Hélas ! que n'a-t-il pu sauver ainsi le reste ? |
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Mais il a bien fallu qu'il fît la part du feu. |
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Sans ce détour, la fraude eût été manifeste. |
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Et, pour l'exemple, on l'eût empalé sur un pieu ; |
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Ou bien, loin du pays natal, au nom du maître. |
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On l'aurait, sous le fouet, avec la corde au cou, |
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Au fond d'une carrière envoyé disparaître. |
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Comme porteur de sable ou casseur de caillou. |
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Oh ! les coups de bâton, les sifflantes lanières |
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Pour le dos des fellahs quel lourd, quel dur tribut ! |
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Les ans après les ans passent sur leurs tanières ; |
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Toujours, toujours les coups restent leur attribut. |
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Toujours, grâce aux bons freins qui domptent la révolte, |
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Ils déchirent le sol pour enrichir autrui ; |
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Et les piastres toujours, au temps de la récolte, |
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Quand le bâton parait, vont par instinct vers lui. |
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Combien ont pris leur vol, de ces piastres qu'il aime |
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Avec une ferveur digne d'un meilleur sort ! |
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Elles ont dû subir la loi, toujours la même, |
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Qui ravit tout au faible et donne tout au fort. |
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A ses yeux, cette règle est d'ordre si logique |
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Qu'il ne voit qu'elle au monde, au ciel comme ici-bas : |
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Et, lorsque son regard suit la ronde magique |
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Des étoiles prenant dans l'azur leurs ébats, |
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Il ne sent point l'espoir qui console tant d'âmes, |
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Il ne tend point les bras à ce monde futur |
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Où nous comptons trouver ce que nous demandâmes. |
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Il ne voit point un Dieu juste dans le ciel pur. |
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Les joyaux rayonnants de la voûte infinie |
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Lui font, dans leur splendeur, l'effet de pièces d'or |
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Que le maître éternel de toute tyrannie |
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Étale, chaque nuit, pour compter son trésor. |
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Son esprit s'enfonçant à travers les ténèbres, |
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Il cherche, par delà le ciel, les gens de peu, |
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L'innombrable troupeau dont les labeurs funèbres |
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Doivent alimenter les coffres de ce Dieu. |
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Il s'épuise à poursuivre un calcul excentrique |
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Et, s'étreignant avec l'énigme de la nuit. |
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Se demande, anxieux, combien de coups de trique |
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Peut bien représenter chaque étoile qui luit. |
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