| AUTOUR DE NOUS |
| Tombés au Champ d'honneur*
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A l'Exposition universelle, un rude |
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Et vaillant ouvrier, point dans la multitude, |
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Fourmi prenant sa part d'un labeur grand et fier, |
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Hissait, avec la chaîne, une pièce de fer. |
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Auprès de lui, son fils, grand garçon, presque un homme, |
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Haletant, mais riant à la fatigue en somme, |
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Dans son ascension guidait le bloc pesant. |
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Et parfois tous les deux faisaient halte en causant. |
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Ils parlaient des plaisirs rêvés pour le dimanche. |
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Le fils en habits neufs, la fille en robe blanche, |
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Escortés des parents, sur l'herbe, au bord de l'eau, |
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Doivent aller courir et dîner, s'il fait beau. |
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D'autre part, pour la mère, une surprise est prête, |
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Grand secret strictement gardé jusqu'à sa fête. |
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Et là-dessus de rire, et chacun, à l'envi, |
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De reprendre sa tâche, avec le cœur ravi. |
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Pendant ce temps, la mère, au logis, que fait-elle ? |
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Du beau jour pressenti la vision est telle |
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Qu'en train de repasser la chemise du fils, |
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La chemise aux plis fins, et blanche comme un lys, |
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A laquelle tient tant sa vanité de mère, |
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Elle s'arrête et suit des yeux une chimère. |
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O simple joie, ô fraîche et blanche floraison |
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Du cœur, ô marguerite étoilant le gazon, |
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Profite, sans tarder, du ciel qui brille, ô joie ! |
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Le malheur est toujours en quête d'une proie. |
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L'inévitable mort est toujours là, guettant. |
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Épanouis-toi donc, fleur qui n'as qu'un instant. |
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Dans un ciel encor pur quand la foudre s'amasse, |
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Invisible, mais prête à sillonner l'espace. |
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D'abord vient un vent frais qui souffle en volupté ; |
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Ainsi, dans le logis, il monte une gaîté. |
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Faite de la rumeur lointaine de la rue. |
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Cependant la rumeur s'approche et s'accentue, |
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Et la femme murmure : « Encor quelque accident |
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Malheur au vieux trop faible, à l'enfant imprudent. |
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Dans ce vaste Paris ! » — Et la rumeur augmente. |
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L'escalier se remplit d'un fracas de tourmente. |
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Il monte des pas lourds. La femme dit : « Mon Dieu ! |
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Tout ce bruit me fait peur ! … Oh ! si c'était le feu ! » |
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Non ! ce n'est pas le feu. Femme, on frappe à ta porte ; |
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Ouvre, et, si tu le peux, c'est le moment, sois forte. |
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La sueur sur le front, la face pâle, l'œil |
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Égaré, le mari se tient droit sur le seuil. |
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La femme, qui pressent un événement grave. |
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Tâche, dans son effroi, de prendre une voix brave : |
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« Eh bien, vieux ! … » Mais la phrase en son gosier se perd |
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Presque aussitôt, devant l'affreux spectacle offert. |
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Sur un brancard, le fils est couché, masse inerte. |
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Il a par un mouchoir la figure couverte ; |
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Mais sur le matelas d'ambulance le sang |
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Forme une flaque, puis en longs filets descend, ' |
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Vermeil sur le fond noir de la toile vernie. |
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Et la mère croit faire une chute infinie |
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Dans un gouffre où plus rien n'existe. Elle s'en prend |
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A tout, à son mari sanglotant et pleurant : |
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« Malheureux, qu'as-tu fait de mon fils, de ma vie |
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Voilà ce que devient l'enfant qu'on te confie |
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— Femme, reviens à toi, le destin seul a tort. » |
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Mais elle, n'entendant rien, répète : « Mort ! mort ! » |
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Et farouche, enlevant le mouchoir qui le cache, |
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Des deux bras au cadavre informe elle s'attache. |
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Tous les gens qui sont là, compagnons de chantier, |
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Devant ce désespoir âpre, indomptable, entier, |
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Malgré qu'ils aient au cœur une dure cuirasse, |
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Ne savent plus que faire et sont cloués sur place. |
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Et voilà que soudain ils l'entendent crier : |
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« Oh ! le travail, le fourbe et cruel meurtrier, |
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Le tas d'inventions des hommes en délire. |
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Qui brûle, écrase, scie, engloutit et déchire, |
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Par vous, comme par moi, maudit soit tout cela ! » |
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C'est alors gravement qu'un ouvrier parla. |
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C'était une figure austère à barbe blanche. |
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Quelqu'un qui ne boit pas, mais qui lit le dimanche, |
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Le type à respecter, à redouter parfois. |
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De ceux qui du problème humain cherchent les lois. |
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Qui, pour des temps meilleurs, ont foi dans la science |
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Et dans l'ombre, à tâtons, suivant leur conscience. |
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Creusent, perdus sous terre et baignés de sueur, |
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Le chemin vers la vague et lointaine lueur ! |
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Ainsi parla cet homme au milieu du silence : |
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« Femme, sois la douleur et non la violence. |
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Sublimes sont tes pleurs, mais tes cris sont mauvais. |
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Souvent j'ai vu de près la mort où je m'en vais ; |
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J'ai vu bien des tués dans la grande bataille |
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Où la houille s'allume, où le granit se taille. |
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N'importe ! du travail que nul ne parle mal ! |
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Lui seul peut préparer le règne triomphal |
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Du Bien, du Juste ; seul, dans la suite des âges. |
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Mener vers l'avenir, entrevu par les sages. |
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De la fraternité des hommes blancs ou noirs, |
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Parce que tous sauront leurs droits — et leurs devoirs. » |
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La fenêtre était grande ouverte. Dans ce vide, |
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S'encadrait un spectacle étonnant et splendide, |
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Tel que pour la mansarde, en haut, parmi les toits, |
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Paris, ami du peuple, en réserve parfois. |
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A l'horizon du soir, empourpré de lumière, |
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Colossalement beau dans sa blancheur de pierre, |
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L'Arc de l'Étoile, l'Arc fait pour vaincre le temps, |
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L'Arc des combats fameux et des noms éclatants. |
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Apparaissait, mêlant, pour mieux écraser l'homme, |
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Les gloires de Paris aux souvenirs de Rome. |
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« Femme ! ô femme ! Regarde ! » Et s'enthousiasmant, |
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L'homme montrait du doigt l'énorme monument |
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Tout baigné de rayons. « Regarde ! Pour construire |
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Ce bloc dont chaque pierre offre une gloire à lire. |
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Il a fallu des tas de morts et de blessés, |
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Seuls, au soir des combats, par les plaines laissés… |
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Femme, pleure ton fils ! mais sans joindre à ta plainte |
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La malédiction. Sa mort est chose sainte. |
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Autant que nul soldat par le canon fauché. |
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C'est bien au champ d'honneur que le sort l'a couché. |
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Car, en brave, il servait le Progrès, seule cause |
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Rendant la guerre auguste et la paix grandiose ! » |
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L'homme se tut. La mère, elle, lavait le sang |
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Sur le front de son fils. Chacun, en s'effaçant, |
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A son tour s'en allait de la chambre tragique ; |
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Et lui-même, épuisé de force et de logique, |
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L'homme qui semblait fait pour ne souffrir de rien, |
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Le marteleur de fer, le vieux stoïcien. |
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Redescendant, du haut de sa fière parole, |
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Vers la douleur que rien ne dompte et ne console, |
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Finit par sangloter, les larmes l'étouffant, |
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Près de ceux qui pleuraient la mort de leur enfant. |
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Ces deuils ont disparu. Le temps, que rien n'arrête, |
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N'en a pas moins passé du labeur à la fête |
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Et, comme un horizon que réduit un miroir, |
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Concentré l'univers, pour le mieux faire voir |
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Aux yeux émerveillés et joyeux de la foule. |
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Et pourtant, c'est trop vrai ! plus d'une épave roule |
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Sous les flots miroitants, seuls aperçus d'en haut. |
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Du travail puisque c'est la loi, puisqu'il le faut. |
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Nous, quand de ce travail l'œuvre brille accomplie, |
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Soyons justes pour tous ; empêchons qu'on oublie |
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Sachons nous rappeler, rappelons aux heureux, |
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Aux forts, aux triomphants, leurs frères ténébreux. |
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Les aides inconnus, la troupe souterraine |
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Qui n'est pas à l'honneur et qui fut à la peine. |
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Tâchons qu'une pensée au moins aille vers ceux |
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Qui, d'une âme loyale et d'un cœur courageux, |
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Creusant le sol, montant les fers, sculptant les frises, |
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Meurent en se vouant aux grandes entreprises. |
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Et de mille façons, martyrs de leur état. |
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Achètent de leur sang le futur résultat. |
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Oh ! — Le rêve franchit, d'un coup d'aile, la grève |
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Où le fait se débat. — Ce serait un beau rêve |
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Qu'à de semblables morts l'avenir accordât |
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La colonne qu'on dresse en l'honneur du soldat, |
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Qu'à l'endroit bien en vue où la foule se presse, |
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Où retentit plus fort la commune allégresse, |
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Leur souvenir planât hautement, et qu'on lût |
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Ces mots gravés, comme un adieu, comme un salut |
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« Aux ouvriers tués, la Paix et l'Industrie ; |
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A tous ceux qui sont morts pour elle, la Patrie ! » |
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