| AUTOUR DE NOUS |
| L'Amphithéâtre |
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DÉCHARNÉS, saignants, lamentables, |
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Les voyez-vous ces pauvres morts, |
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Disséqués sur les longues tables |
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Par l'étudiant sans remords ? |
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Lui, la serviette à la poitrine, |
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Les bras nus, le scalpel en main. |
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Il cherche des points de doctrine |
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Dans ces débris de corps humain. |
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Par instants, laissant son cadavre, |
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Il fume et chante une chanson ; |
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Il rêve d'un voyage au Havre |
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Ou d'une fête à Robinson. |
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Eux, pitoyablement cyniques, |
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Montrent leurs maigres nudités ; |
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On lit les suprêmes panique» |
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Dans leurs yeux par l'ombre habités. |
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Tous sont laids, hormis une femme |
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Au teint rosé suavement, |
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Que nul fer encore n'entame, |
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Et qui semble rire en dormant. |
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Près d'elle, un enfant, tête blonde, |
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A déjà le crâne scié, |
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Condamné qu'attendait le monde. |
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Et qui soudain fut gracié. |
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Plus loin, c'est un vieux et sa vieille |
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Usés par le labeur brutal. |
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Après l'existence pareille, |
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Ayant eu le même hôpital. |
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C'est un homme à chaude cervelle, |
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Étouffé par la pauvreté ; |
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Un chercheur de terre nouvelle. |
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Dans les vagues précipité. |
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C'est un balayeur, dans la rue, |
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Sur lequel l'omnibus versa ; |
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Autour de lui la foule accrue |
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Fit un moment cercle, et passa. |
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O pauvres gens, je vous respecte, |
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Cadavres comptés pour zéro, |
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Vous qu'on mutile et qu'on injecte, |
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Puis qu'on emporte en tombereau. |
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Après les longs jours de fatigue, |
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Après le froid, après la faim, |
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La terre, envers vous peu prodigue, |
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Vous donna l'hôpital pour fin. |
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Vous avez fait tourner la roue |
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De la machine humanité ; |
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Votre place fut à la proue |
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De notre vaisseau ballotté. |
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Tandis que le riche inutile. |
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Après des jours de soie et d'or, |
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Dans une tombe d'un grand style |
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Va dormir, inutile encor. |
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Vous, utiles toute la vie. |
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Lorsque arrive le coup de vent, |
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L'amphithéâtre vous convie |
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A servir après comme avant. |
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Je ne veux pas ici vous plaindre : |
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L'âme est tout et la chair n'est rien. |
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Empêcher, ce serait éteindre ; |
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Disséquer pour guérir, c'est bien. |
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Il en est que ce coup d'œil blesse : |
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Mon regard n'en a point souci. |
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Mais je vous trouve une noblesse, |
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A vous que l'acier fouille ainsi. |
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Et puisque votre destinée |
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Est d'être taillés par lambeau, |
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Sans qu'une croix vous soit donnée, |
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Sans que vous ayez un tombeau ; |
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Êtres sans nom, pâle hécatombe, |
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Pâture des bistouris froids, |
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J'ai voulu vous faire une tombe, |
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J'ai voulu vous mettre une croix. |
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