| AUTOUR DE NOUS |
| Les Fiancées de Cayenne |
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DANS la rade de Brest le navire est à l'ancre. |
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La nuit tombe ; le flot clapote, couleur d'encre ; |
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Les astres rarement percent un ciel couvert. |
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Courant en longs serpents sur l'onde qui vacille, |
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Deux fanaux, sur le flanc du navire immobile, |
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Luisent, l'un rouge, l'autre vert. |
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La rade est solitaire et la grève est muette. |
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Du bordage et des mâts on voit la silhouette |
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Qui, frêle, se détache en plus noir sur la nuit. |
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L'infini de la mer, l'infini de l'espace |
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Se mêlent ; un nuage après un autre passe ; |
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Un flot après un flot s'enfuit. |
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A bord, sous bonne escorte, on a, dans la journée, |
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Conduit quatre à cinq cents femmes, une fournée |
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De crimes assortis dont Cayenne aura soin. |
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La plupart ont volé ; plus d'une, dans le nombre, |
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A tué son enfant par un temps rempli d'ombre |
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Où ses pas glissaient sans témoin. |
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La plus belle, la plus jeune parmi ces femmes, |
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Brune, a des yeux d'azur baignés de douces flammes ; |
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Pourtant elle suivait, fraîche et le rire aux dents, |
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Des gens qui saccageaient les maisons éloignées. |
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Et veillait au dehors pendant que leurs cognées |
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Fendaient les crânes au dedans. |
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Une autre était servante, et, se voyant chassée |
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Pour s'être en la débauche et l'ivresse enfoncée. |
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Avait, dans son esprit imprégné d'alcool, |
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Résolu la vengeance et, s'embusquant farouche, |
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A ses maîtres jeté sur les yeux et la bouche |
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Un flacon plein de vitriol. |
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C'est hideux, n'est-ce pas ? — Recherchons leur enfance. |
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Contre le mal, combien ont grandi sans défense ! |
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Pour combien, pas d'école et pas même d'abri ! |
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A l'heure où le cerveau s'ouvre en fleur aux idées. |
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Combien furent en proie aux choses dégradées, |
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Sans avoir pu jeter un cri ! |
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Combien, noires de coups, ayant froid, affamées. |
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Et, non moins qu'en leur corps, en leur âme opprimées, |
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Contre leur droit, au nom d'un droit faux des parents, |
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Étouffèrent dans l'ombre épaisse ! Ah ! soyons justes |
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Nous leur devions de l'air, du jour, à ces arbustes, |
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Si nous les voulions beaux et grands ! |
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Triste écume du peuple où plus d'une âme vibre. |
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Troupeau surtout esclave et puni comme libre. |
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Êtres profondément monstrueux et flétris, |
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Femmes qui n'avez plus d'avenir dans la vie. |
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Allez, rebut ! Cayenne, en riant, vous convie ; |
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Ses forçats seront vos maris. |
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Aspirez sur le pont l'air qui souffle du large. |
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Il vous apporte, ô vous que la honte surcharge, |
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Les soupirs enflammés des bandits de là-bas. |
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Car l'on vous mariera ; vos sinistres pensées |
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De leurs mornes secrets seront les fiancées ; |
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Les crimes prendront leurs ébats. |
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Les hommes aux regards fauves, aux couteaux rouges. |
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Attendriront leurs yeux pour vous, filles des bouges ; |
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Et vous tendrez le sein à des enfants joyeux. |
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Vous dont l'oreille encor frémit, songeant au râle |
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De l'autre, que vos doigts rendirent froid et pâle |
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Au moment qu'il ouvrait les yeux. |
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Parmi vous, c'est dans Tordre, il est un groupe infâme. |
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Hébété, n'ayant pas conservé trace d'âme. |
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Subissant le seul joug des assouvissements. |
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Vivant au jour le jour, sans avoir d'autre envie |
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Que celle d'arroser son gosier d'eau-de-vie, |
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En poussant des ricanements. |
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Ces femmes sont trop bas pour pouvoir sur la route |
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Rien entendre des voix que la Nature écoute, |
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Tantôt montant du flot, tantôt tombant du ciel ; |
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Et, brutes appelant des brutes, n'auront guère |
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D'autre amour dans le sein qu'une fièvre vulgaire |
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Pour des gens de boue et de fiel. |
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Mais, dans la cargaison, peut-être quelques-unes |
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Ont fléchi sous le poids de grandes infortunes, |
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Sans que leur âme au gouffre ait suivi leur vertu ; |
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Et, s'isolant du bruit, peut-être songent-elles. |
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Tandis que par la vague aux pointes de dentelles |
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Le flanc du navire est battu. |
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Elles songent aux jours passés, au son des cloches. |
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Aux coups d'œil qu'on avait en montant sur les roches, |
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Le matin, aux parents plus tard cachés ou morts ; |
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Puis revient le tableau du crime ineffaçable. |
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Et, comme en un désert le vent chasse du sable. |
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Chaque idée apporte un remords. |
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Navire et passagers sont un point dans la brume. |
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La vaste mer pourtant contient moins d'amertume |
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Que les larmes tombant de ces cœurs inconnus. |
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Courage, cœurs plaintifs ! Vous qui pleurez, courage ! |
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Sur ce vaisseau maudit, par ce souffle d'orage. |
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Vos vrais jours d'honneur sont venus. |
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Votre front s'est courbé ; mais votre âme est plus haute |
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De tout ce qu'elle a mis de sanglots sur sa faute. |
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Vous regrettez le temps où vous étiez l'oiseau. |
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Sans soupçonner le mal, gazouillant l'espérance : |
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Certes, c'était plus doux, la candide ignorance. |
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Savoir et vaincre, c'est plus beau. |
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Dans la tranquillité de vos ailes sans tache. |
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Vous restiez sur la branche où la fleur se détache, |
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Sans avoir d'autre but que d'y puiser du miel. |
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Maintenant, dans l'horreur d'avoir touché la fange, |
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Vous ne trouvez jamais, pour fuir l'impur mélange, |
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Assez de profondeur au ciel. |
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Et tandis qu'au milieu des lumières de fête |
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Plus d'une femme, ornant de diamants sa tête, |
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Ayant tout pour l'aimer et pour lui faire accueil, |
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Ne cessant de passer du bien-être à la joie, |
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Dans les cœurs à ses pieds ne verra qu'une proie |
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Pour ses sens ou pour son orgueil ; |
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Vous, si vous rencontrez, sur la lointaine plage, |
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De ces êtres meurtris qu'une amitié soulage. |
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En mettant votre main dans la leur, vous ferez, |
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Par delà les mépris qui vivent d'apparence, |
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Luire sur votre amour imprégné de souffrance |
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Le plus pur des rayons sacrés. |
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Laissez, laissez passer les forces et les rires ! |
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Dans l'expiation, vos ailes de martyres |
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Vous portent sur la cime où cela compte peu. |
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Nul trouble humain ne peut monter jusqu'à vos larmes. |
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Au-dessous, c'est l'orage aux fulgurants vacarmes ; |
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Mais, au-dessus, c'est le ciel bleu |
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