| QUELQU'UN DANS LA FOULE |
| Récit d'une vie d'Épreuve |
| IV |
| La Lutte pour la Lumière |
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PIERRE, las du pays et voulant voir le monde, |
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A promené partout sa course vagabonde, |
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Gagnant plus, gagnant moins, mais, en bon travailleur, |
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Domptant toujours le sort, qu'il soit pire ou meilleur. |
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Sans besoins ni désirs, l'âme aux passions morte, |
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Il a pu s'amasser une épargne assez forte |
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Pour assurer sa vie avec sa liberté. |
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Le village natal, dans sa tranquillité, |
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L'a repris, comme lieu d'étude et de retraite. |
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Et le calme viendrait à son âme inquiète. |
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Si, pour lui-même ayant conquis ce qu'il lui faut. |
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Il n'avait échoué devant un but plus haut : |
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Celui de déchiffrer le livre obscur de l'homme. |
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Nuit ! rien que nuit ! le ciel est lu par l'astronome. |
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Le physicien suit la foudre dans son vol, |
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Le filon se découvre au plus profond du sol ; |
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Mais, par toute la terre, en tous les temps, les sages, |
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Des faits passés cherchant à tirer des présages, |
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Vont du doute d'hier à celui de demain. |
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Quand il s'agit d'ouvrir sa voie au genre humain. |
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Et les peuples naissants ont leur part de misère |
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Qui les ronge non moins et non moins les enserre |
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Que, dans les peuples vieux, le mal enraciné. |
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Que faire ? La mort plane, avant qu'on ne soit né ; |
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Le joug, avant les fronts pour le subir, existe ; |
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La superstition, après les Dieux, subsiste. |
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Le pauvre, pour le riche, a la haine ; et c'est tout. |
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Quant au problème, il reste, et nul ne le résout. |
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Pierre, en face du sphinx, pourtant se tient rigide. |
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Sa conscience au cœur lui mettant une égide. |
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Il prend comme flambeau son grand amour du mieux |
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Et fixe l'inconnu noir et mystérieux. |
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| DIEU |
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« Dieu ! Tout est là, » dit l'un. — L'autre dit : « Ce n'est rien, |
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Rien qu'une invention de théologien, |
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Qu'un mot pour fasciner les âmes ignorantes |
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Et pour se procurer du pouvoir et des rentes. |
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— Dieu ! mais c'est le principe et c'est la fin de tout, |
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L'infini dans lequel le monde se résout. |
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— Le monde se suffit ; car il n'a ni limite, |
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Ni principe, ni fin. Hors lui, tout n'est qu'un mythe. |
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Ne cherchez rien ailleurs. Vous ne trouveriez pas. |
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— N'est-il que ce qu'on trouve à l'aide du compas ? |
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Le calcul laisse entier le mystère de l'âme. |
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— L'âme ! encore un mot creux ! La science proclame |
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Que la matière pense et seule peut penser. |
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— La science ne peut ainsi se prononcer. |
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Elle dit seulement, et sage est sa réserve, |
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Qu'elle ne croit à rien qu'aux choses qu'elle observe, |
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Et que, l'âme restant, comme Dieu, hors des faits, |
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Elle n'en tient pas compte en notant les effets. |
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— Alors, pour quel besoin créer ces hypothèses |
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D'un Dieu qu'incidemment, entre deux parenthèses. |
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On ajoute à la phrase, au complet sans cela ; |
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D'une âme qui jamais n'agit ni ne parla |
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Sans le secours du sang fluant dans la cervelle ? |
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— Mais le beau ! mais le bien ! tout ce qui se révèle |
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Dans une conscience humaine, est-ce le corps ? |
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Astronome et chimiste, unissant leurs efforts, |
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Jamais ne trouveront trace d'une parcelle |
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D'idéal, en pesant la masse universelle. |
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— Qui sait ? le beau, le bien sont formes de l'esprit, |
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Que la race, le temps, le climat circonscrit. |
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Nul doute qu'autre part la matière vivante, |
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A l'infini, selon les astres n'en invente. |
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— La forme peut changer, le principe demeure. |
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— Tout principe, en dehors de sa forme, est un leurre |
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— Toute forme n'est rien, sans un principe au fond… |
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Et toujours le débat alterné se répond. |
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Tantôt n'admettant rien de vrai que la matière. |
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Tantôt de l'inconnu secouant la barrière. |
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Sans que jamais l'effort fasse gagner un pas. |
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lit tout ce que l'on sait et que l'on ne sait pas, |
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Devient l'occasion de quelque mal sur terre ; |
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Les uns ne voulant plus d'aucun frein salutaire. |
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D'aucun espoir haussant et consolant les cœurs. |
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Si bien que, si leur jour venait d'être vainqueurs, |
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Ils ne permettraient plus ici-bas aucun rêve. |
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Ils voudraient qu'à l'utile on s'appliquât sans trêve, |
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Ils supprimeraient l'art, comme un mirage vain. |
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Le beau, comme enfermant le piège du divin. |
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Et verraient, débordés bientôt par leur logique, |
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Les appétits broyer, dans un chaos tragique, |
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Le monde sans chimère, à lui-même livré |
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Les autres se servant d'un Dieu fait à leur gré, |
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Pour venir spéculer sur la folie humaine, |
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Dans la crédulité se taillant un domaine |
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Avec des boniments monstrueux et bouffons ; |
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Et ces pitres semant des germes si profonds |
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Dans la foule, toujours de miracles avide. |
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Que, pour tel rite absurde ou pour tel dogme vide, |
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En tout siècle, on ne voit qu'égorgement partout, |
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Et que, devant ces flots de sang, pris de dégoût. |
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On en vient à douter si, comme un antre immonde, |
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Tout temple n'est pas chose à détruire en ce monde. |
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Et si, fermant son cœur aux appels du ciel bleu, |
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On ne gagnerait pas à se passer de Dieu. |
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| LES ÉTOILES |
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Astres qui scintillez dans la voûte azurée. |
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Dépassant tout calcul d'espace et de durée, |
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Poussière de soleils où l'être disparaît, |
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Globes qui vous groupez par tourbillons énormes, |
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De toutes les couleurs et de toutes les formes, |
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Connaissez-vous le grand secret ? |
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Sans doute la plupart d'entre vous sont des mondes |
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Où bouillonne la vie en cellules fécondes |
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Dont le fourmillement fait les humanités ; |
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Sans doute on y travaille, on cherche, on lutte, on aime : |
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Les générations s'y débattent de même |
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Sous les mêmes fatalités. |
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Et qui sait ? parmi vous, il s'en trouve peut-être |
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Qui, d'essence plus noble, en leurs flancs ont fait naître |
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Des esprits plus subtils et mieux équilibrés, |
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Des esprits, à leur gré, maîtrisant la matière, |
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Et vers la vérité, dans des flots de lumière, |
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Marchant à pas plus assurés. |
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Accumulant, depuis des temps hors de mémoire, |
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La force et l'idéal, la science et l'histoire. |
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Régissant l'avenir par les faits observés. |
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Toujours, de plus en plus, ils avancent sans doute ; |
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Mais au but inconnu de l'éternelle route, |
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En est-il qui soient arrivés ? |
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Pour qu'un espoir brillât sur notre abîme sombre. |
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Astres, il suffirait que dans vos flots sans nombre |
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Un seul point apparût où le bien fût complet ; |
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Où, sans ombre d'erreur, on pénétrât les causes ; |
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Où le beau resplendît à la face des choses, |
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Sans le fatal revers du laid. |
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Il suffirait qu'on eût — n'importe la distance — |
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La vision d'un but certain pour l'existence, |
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D'un refuge où la loi d'amour triompherait ; |
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Où s'entre-dévorer ne serait plus la vie ; |
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Où chacun, satisfait de la route suivie, |
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Sans peur, pour renaître, mourrait. |
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Oh ! dévoilez-vous donc, impassibles fantômes ! |
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Fortifiez nos cœurs, si vous avez des baumes ! |
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Car, ici-bas, le gouffre est toujours aussi grand. |
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Aux maux déjà connus le progrès remédie ; |
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Mais toujours la douleur, comme la maladie, |
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Sous d'autres formes, nous reprend. |
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Les Dieux, auxquels jadis on croyait, sont par terre ; |
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Mais sur nous, comme avant, s'étend le noir mystère |
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Dont le voile arraché se disperse en débris. |
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Rien sur notre passé ! Rien sur nos destinées |
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Au néant n'est-il donc que choses condamnées, |
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Dont le vide engloutit les cris ? |
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L'univers ne fait-il que tourner dans un cercle ? |
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Sur nos tètes, le ciel n'est-il qu'un lourd couvercle ? |
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Croire sans preuve est fou, nier n'explique rien ; |
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C'est pourquoi, plein d'angoisse, on cherche et Ton suppose, |
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Pensant que l'infini serait trop peu de chose |
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Si le mot n'en était le bien ? |
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C'est ainsi, quand la nuit impassible s' étoile, |
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Que Pierre, sentant mieux sous les lueurs le voile. |
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Est mordu par l'angoisse et répète à son tour |
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L'éternel cri du genre humain cherchant le jour. |
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Et quand du firmament redescend sa pensée |
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Vers l'humble terre, à l'homme en partage laissée. |
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Il vacille encor plus sur ce sable mouvant |
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Qui, dans l'ombre sans fin, ondule au gré du vent. |
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| LES COLOMBES |
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Ne luira-t-il jamais un soleil où l'histoire |
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Cessera d'être un vil et sombre réfectoire |
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Où se repaissent les tyrans ; |
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Où la gloire, à quiconque est sanguinaire et fourbe, |
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A quiconque a l'audace au front, au cœur la bourbe, |
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Tend une couronne et dit : « Prends ! » |
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Où les places d'honneur sont pour les Alexandre, |
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Les Cyrus, les Timour, les colosses de cendre, |
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Les spectres de fange et de sang ; |
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Où tous ceux qui sont morts pour la grandeur de l'homme, |
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Caton contre César, Spartacus contre Rome, |
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N'ont que des miettes en passant ? |
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Les peuples auront-ils toujours le culte bête |
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De l'asservissement brutal, de la conquête, |
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Des soldats, changés en laquais, |
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Qui ne veulent qu'un maître et des vestes brodées, |
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Pour écraser les droits, les labeurs, les idées |
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Sous les crosses de leurs mousquets ? |
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Ne comprendra-t-on pas — dans vingt siècles ou trente |
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Que même le génie est chose indifférente, |
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S'il ne se repaît que d'orgueil ; |
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Que l'égoïsme illustre, aux manœuvres infâmes. |
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Se haussant sur la foule, en rabaissant les âmes, |
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N'est bon qu'à pourrir au cercueil ? |
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Et sur l'amas broyé des noirs oiseaux de proie |
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Dont aujourd'hui l'essaim, jetant la mort, tournoie |
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Dans la gloire et l'impunité. |
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Ne verra-t-on jamais, sauves des hécatombes. |
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S'élever dans l'azur les trois blanches colombes : |
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Amour, Justice et Liberté ? |
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