| QUELQU'UN DANS LA FOULE |
| Récit d'une vie d'Épreuve |
| III |
| Rêves éphémères |
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LA mer la plus houleuse a son temps d'accalmie. |
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Pierre a pris corps à corps la fortune ennemie ; |
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Et le voilà vainqueur. |
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Ses amis d'autrefois, la lecture et l'étude, |
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Versent, en le berçant avec sollicitude, |
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Leurs baumes dans son cœur. |
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Tout s'aplanit : il est devenu contre-maître. |
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Les rires ont cessé ; car il passe pour être |
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Un savant, un esprit. |
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On l'écoute parler volontiers, quand il laisse |
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Entrevoir pour demain, à ceux qu'aujourd'hui blesse, |
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Le progrès qui sourit. |
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Mais il a beau vouloir s'absorber en lui-même. |
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Tenir son front penché sur quelque obscur problème ; |
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Le printemps le distrait. |
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Le parfum des lilas et des roses l'enivre ; |
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Et dans son cœur troublé, pris de la soif de vivre, |
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Une image apparaît. |
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L'enfant de ses parents adoptifs, la fillette |
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Grandissant près de lui, comme la violette |
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A côté du genêt, |
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Le charme avec sa lèvre où la chanson murmure, |
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Ses yeux bleus, ses cheveux couleur de moisson mûre. |
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Sa guimpe et son bonnet. |
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Il aime. La jeunesse, en son cœur étouffée, |
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Comme un souffle divin, lui jette par bouffée |
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Des frissons de bonheur ; |
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Devant lui l'avenir s'étend, verte prairie. |
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Champ du rêve où bientôt, comme en l'herbe fleurie. |
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Viendra le moissonneur. |
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Par moments il rayonne et par moments il tremble, |
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Près de celle qu'il cherche et qu'il fuit tout ensemble ; |
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Mais, le cœur palpitant. |
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Dans l'immense univers ne voyant qu'une femme. |
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Il garde encor l'aveu renfermé dans son âme |
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Qui déborde pourtant. |
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Or, une nuit d'été qu'il errait solitaire, |
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La fenêtre où pour lui tout convergeait sur terre. |
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Il la vit qui s'ouvrait. |
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Son idole parut, faisant signe, dans l'ombre, |
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A quelqu'un. Et la coupe aux angoisses sans nombre, |
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Il la vida d'un trait. |
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Sa chère illusion, mortellement blessée. |
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Le quitta. La statue, en son âme dressée, |
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Tomba du piédestal. |
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Un rival l'emportait ; et c'était, par contraste |
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A son respect profond, à son culte si chaste. |
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Un débauché brutal. |
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L'être précisément qui, pour lui si funeste. |
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De l'alcool avait, un jour, versé la peste |
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Dans sa poitrine en feu, |
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Et qui, reparaissant comme un mauvais génie, |
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Le jetait tout à coup dans la nuit infinie, |
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Du haut de son ciel bleu. |
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La fille, se laissant charmer par sa faconde, |
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Provoquait ses propos où le gros rire abonde. |
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Et riait à son tour. |
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Puis tous deux, chuchotant, échangeaient des caresses |
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Où la banalité des vulgaires ivresses |
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Parodiait l'amour. |
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Lui, la tempe serrée avec la tûte vide. |
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Se demandait comment on pouvait être avide |
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De si peu que cela. |
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Il n'en souffrait pas moins de cette immense chute ; |
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Et, tout victorieux qu'il sortît de la lutte, |
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Ce vaillant chancela. |
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A présent, c'est fini. L'armure est bien trempée |
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Dont il couvre son cœur ; et par nulle échappée |
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L'amour n'y rentrera. |
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Il redevient celui que hante la chimère, |
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Qui cherche l'idéal par delà l'éphémère. |
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Et c'est seul qu'il ira ; |
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C'est seul qu'il reprendra sa rêverie ancienne, |
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De tout le genre humain mêlant l'âme à la sienne, |
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Cherchant le but final, |
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Heureux d'avoir subi l'épreuve salutaire |
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D'un feu qui, lui brûlant le cœur comme un cautère, |
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N'a rien laissé du mal. |
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