| ÉGAREMENTS |
| XX |
| LA CHAMBRE AUX FLEURS |
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La nuit, j'aime à rêver, quand je suis solitaire, |
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D'une femme idéale et d'un bonheur complet. |
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Dans ces rêves, j'unis le ciel avec la terre, |
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Et tout ce qui console avec tout ce qui plaît. |
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Je veux l'esprit charmant et la beauté charnelle, |
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Que son cœur soit candide et blanches soient ses dents, |
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Qu'elle ait aux yeux des cils très-longs, à l'âme une aile, |
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Et des pudeurs de vierge avec des bras ardents. |
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Qu'en elle tous les flots où je bois le délire, |
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Mollesse, éclat, langueur, ruissellent combinés, |
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Que l'harmonie en monte, ainsi que d'une lyre, |
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Que le luxe y soit fou, comme chez les Phrynés. |
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Regardez ! le boudoir est superbe, avalanche |
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De perles et de fleurs, de dentelles et d'or ; |
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Le velours noir du lit repousse sa peau blanche ; |
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Il s'échappe d'un globe une lueur qui dort. |
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Les murs sont recouverts de tentures de soie. |
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Profonds sont les rideaux et profonds les tapis. |
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Sur chaque porte close une portière ondoie ; |
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Les bruits extérieurs y tombent assoupis. |
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Pendule ou sablier, rien ne nous marque l'heure. |
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Une femme de bronze aux rires étonnés, |
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Dans son repos sans fin qu'aucun rêve n'effleure, |
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Seule, vers nos plaisirs, tient ses grands yeux tournés. |
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Dans l'invisible espace, une musique vibre, |
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Si vague qu'on croirait une harpe du ciel ; |
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Et le cœur, consolé dans sa dernière fibre, |
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Laisse en lui le bonheur couler comme du miel. |
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Alors elle me dit : « O mon ami, je t'aime. |
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» Ta parole m'entraîne où les âmes s'en vont. |
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» Ton rêve est un palais, ta gloire un diadème ; |
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» Je demeure dans l'un et mets l'autre a mon front. » |
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Puis sa lèvre se tait, et voilà qu'elle songe. |
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Elle songe d'un air à la fois triste et doux. |
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Et moi, dans sa pensée, avec mes yeux, je plonge, |
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Comme en un lotus bleu les papillons hindous. |
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Mille fleurs en bouquets se meurent. Leurs haleines |
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Prennent dans l'agonie une plus acre odeur. |
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D'adieux la clématite et la rose sont pleines. |
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Le jasmin voudrait vivre et redouble d'ardeur. |
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Les airs trop embaumés tournent à l'asphyxie. |
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La sensation vague et molle du sommeil |
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A celle du plaisir enflammé s'associe. |
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La nuit pâle se mêle avec le jour vermeil. |
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Et pour ne pas mourir, je veux fuir. « Non ! dit-elle, |
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» Le monde ne vaut pas qu'on en prenne souci. |
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» Je sens à notre amour que l'âme est immortelle. |
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» Tous les deux, vers l'azur, envolons-nous d'ici. » |
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Les baisers, les parfums confondent leurs ivresses. |
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Plus de lâches calculs ! plus de folles douleurs ! |
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Bonne pour nous, la mort nous vient par les caresses, |
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Et notre âme s'exhale avec l'âme des fleurs. |
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