| ÉGAREMENTS |
| XIX |
| LA VIERGE PALE |
| TERZA RIMA |
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Que le vulgaire coure où l'appelle le monde, |
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Qu'il se plaise aux splendeurs des yeux, ou bien encor |
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Qu'il traîne dans le bruit sa course vagabonde ; |
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Qu'il aime les chasseurs qui vont sonnant du cor, |
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Les chiens et les chevaux et le chant des orgies ; |
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Qu'il aille de la fête admirer le décor ; |
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Qu'il suive du plaisir les nombreuses magies ; |
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Qu'à tous les vents de joie il ouvre ses poumons ; |
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Moi, j'aime mieux l'automne avec les élégies ; |
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J'aime mieux le silence au sommet des grands monts, |
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J'aime mieux le désert, la nuit et les ruines, |
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J'aime mieux les tombeaux où nous nous endormons ; |
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Feuille morte des bois ou torrent des ravines, |
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Tout ce qui dans l'esprit verse de quoi rêver, |
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Tout ce qui porte en soi les tristesses divines. |
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Aussi jamais l'amour n'a pu me captiver, |
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Et, chez la grande dame et chez la courtisane, |
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J'ai cherché vainement un cœur où m' abreuver. |
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Citadine élégante et fraîche paysanne, |
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Hardiesse et candeur, cou d'albâtre et teint brun, |
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Romaine à l'œil ardent et dormante Persane, |
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Tout s'est mêlé pour moi dans un mépris commun. |
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J'ai tenu ma jeunesse en moi-même isolée. |
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J'ai fui tous les baisers, sans regret pour aucun. |
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Mais hier quand parut, âme presque envolée, |
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La vierge qui se meurt et qui vient pour mourir, |
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Comme un tombeau plus doux, choisir cette vallée ; |
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Lorsque je vis sa lèvre impuissante à s'ouvrir, |
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Son visage plus blanc que sa parure blanche, |
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Et ses yeux que demain l'ombre viendra couvrir ; |
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Lorsque je vis ses traits où la douleur s'épanche, |
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Ses veines que le sang vient à peine animer |
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Et son corps amaigri, si frêle qu'il se penche, |
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Et pourtant dans son cœur un tel besoin d'aimer, |
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Et dans tous ses regards tant d'élans vers la vie |
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Qu'un monde de désirs semble s'y renfermer ; |
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Je sentis tout-à-coup, dans mon âme ravie, |
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Naître pour ce fantôme un invincible amour, |
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Et de combler son rêve une invincible envie. |
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Oh ! ce n'est ni son front au délicat contour, |
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Ni son cou de satin pur des taches du hâle, |
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Ni sa main faite au moule ou son pied pris en tour, |
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Qui me la font aimer. Non ! c'est de la voir pâle, |
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S'incliner sous le mal inconnu qui la mord, |
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D'épier dans ses yeux la minute du râle, |
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De prendre sur sa lèvre un baiser à la mort ! |
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