| FRISSONNEMENTS |
| V |
| SPLENDEUR RÉALISTE |
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L'Andalouse a la taille aux souplesses exquises, |
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Avec un volcan noir sous la pointe du cil. |
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Aimer à l'ombre est doux dans les îles Marquises. |
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Les secrets sont divins des femmes du Brésil. |
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L'Allemande a l'esprit égaré dans la nue, |
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Le corps moelleux, la lèvre aux carmins enflammés. |
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L'Écossaise, au grand air, marche, la jambe nue. |
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L'Orient rêve au fond de ses harems fermés. |
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La Chine a des trésors de grâce, aux yeux obliques, |
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Qui donnent leur caresse avec de petits cris. |
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Les négresses vous ont des forces diaboliques. |
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Mais tout reste au-dessous des femmes de Paris. |
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Quand elles ont laissé monter à leur visage |
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Ces ivresses de feu dont le vin les brûla, |
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Qu'elles ont débraillé leur rire et leur corsage, |
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Et qu'à l'homme ébloui leur beauté dit : voilà ! |
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Quand sur les fronts penchés, sur la table en désordre, |
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Les flambeaux font courir leur dernière clarté, |
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Que les nerfs triomphants tressaillent à se tordre, |
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Que le rire est sinistre à force de gaîté ; |
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Alors, si tu te plais aux voluptés mortelles, |
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Aux bonds de la lionne, au replis du serpent, |
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Prends dans tes bras la femme aux lignes les plus belles, |
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En cueillant le baiser qui de sa lèvre pend. |
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C'est qu'il ne s'agit point là d'une campagnarde |
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Dont un lambeau de toile est le seul vêtement, |
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Qui, ramenant le soir les troupeaux qu'elle garde, |
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Dévore sa pâture et s'endort pesamment. |
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Je parle de la reine à la folle existence, |
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Chemise de dentelle et robe de velours, |
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Qui, dans du vrai Bohême ayant bu le Constance, |
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Fait la moue à son verre et le brise toujours ; |
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Qui pose sur l'orgie un cachet d'élégance, |
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Et qui, de nul amour ne s'émouvant à jeun, |
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Quand le vin dans le sang lui met l'extravagance, |
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Plus qu'on ne saurait dire, exhale un chaud parfum. |
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Oh ! que de fois j'ai vu, dans l'ardeur de mes rêves, |
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Folles de volupté, ces bacchantes bondir ! |
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Leurs prunelles avaient le flamboîment des glaives, |
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Je sentais contre moi leur tête se raidir. |
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Leurscheveux m'effleuraient comme un essaim de mouches, |
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Leur rire était profond, sonore et menaçant, |
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Et les gouttes de vin qui tombaient de leurs bouches, |
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Sur leur gorge de lait, prenaient l'aspect du sang. |
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Et roulé par l'abîme, étreint par le vertige, |
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A tout déchaînement criant sans fin : bravo ! |
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Parfums, chansons, lueurs, tandis que tout voltige, |
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Je noyais dans l'oubli mon cœur et mon cerveau |
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