| LES NUITS PERSANES |
| LA VALLÉE DE L'UNION |
| Portrait |
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PLUS souples au doigt que le cachemire, |
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Faisant oublier l'odeur de la myrrhe, |
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Tels sont ses cheveux. |
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Les plus beaux saphirs seraient choses vaines |
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Pour ceux qui verraient l'azur de ses veines |
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Sur son cou nerveux. |
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Qu'est-ce que l'ébène auprès de ses boucles ? |
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Qu'est-ce que la flamme et les escarboucles |
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Auprès de ses yeux ? |
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Près de son visage où tout se colore |
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D'un reflet vermeil, qu'est-ce que l'aurore |
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Qui se lève aux cieux ? |
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Parmi les rondeurs qui vont de sa joue |
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Jusqu'à son menton, le regard se joue |
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Mieux que dans un parc. |
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Pareille au soldat que le meurtre allèche, |
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Elle met sa joie à lancer la flèche. |
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Son sourcil est l'arc. |
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Au coin de sa joue est une fossette : |
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Abîme effrayant ! tout cœur qui s'y jette, |
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Y va se briser. |
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Ils n'aimeraient plus à cueillir les dattes, |
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Ceux qui cueilleraient, assis sur les nattes, |
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Son fruit, le baiser. |
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Et cela soit dit sans aucun blasphème, |
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Il se raillerait du paradis même, |
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Celui sur lequel, |
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Avec ses parfums, ses chansons, sa flamme, |
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Amoureusement, flotterait son âme, |
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Sœur de l'arc-en-ciel. |
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