| Orient |
| (FRAGMENTS DE PREMIÈRES POÉSIES) |
| Le Palanquin |
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LE four jette au loin sa lueur vermeille ; |
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Le porcelainier, accroupi, surveille, |
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Pendant sa cuisson, l'œuvre sans pareille. |
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C'est un palanquin que cette œuvre-ci ; |
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L'argile en est rare et la forme aussi ; |
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Rien ne fut jamais si bien réussi. |
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Car lui, l'artisan que tout lettré vante, |
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Lui-même a pétri la pâte mouvante, |
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Puis l'a mise au four de sa main savante ; |
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Ayant par serment promis ce travail |
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A la fiancée au riche éventail, |
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Dont l'œil est un jais, la lèvre un corail : |
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La vierge Chinoise à la jaune épaule, |
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Qui courbe en marchant son corps comme un saule, |
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Et dont un parfum sort quand on la frôle ; |
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La belle au sourcil plus mince qu'un fil, |
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Aux obliques yeux, au flûte babil, |
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Qui trace des vers d'un pinceau subtil. |
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Le porcelainier à sa beauté songe ; |
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Et comme la mer sous l'oiseau qui plonge, |
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Sans cesse sous lui son rêve s'allonge. |
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Il la voit d'abord, dans son jardin frais, |
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De l'if tailladé courant au cyprès, |
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Aux pêchers fleuris contant des secrets ; |
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Puis avec un chat jouant sur sa couche, |
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Puis, comme un lézard qui gobe une mouche, |
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Se lançant le riz par grain dans la bouche ; |
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Puis, à petits coups, savourant du thé |
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Dans le kiosque bleu dont le toit voûté |
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Se relève en corne à chaque côté. |
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Là-bas, sur la tour gigantesque et sainte, |
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En vain la clochette au vent des nuits tinte ; |
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Le rêveur profond n'entend pas la plainte. |
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Le Mogol sauvage, au galop passant, |
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En vain a poussé son cri glapissant ; |
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Rien n'ôte au rêveur ce qu'en l'âme il sent. |
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« Le ciel, pense-t-il, fit ma bien-aimée |
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De cette vapeur, essence innommée, |
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Qui couvre les monts comme une fumée. |
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« Plus fraîche est sa peau que l'aurore en pleurs ; |
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Dès qu'elle apparaît, le jaspe et les fleurs, |
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Vaincus en beauté, perdent leurs couleurs. |
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« Les petits cyprins sortent de la vase |
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Pour voir vers le bord son pied que l'eau rase |
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Et, quand ils l'ont vu, restent en extase. |
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« Mandarins du ciel, les faisans dorés, |
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Les perroquets verts, les paons chamarrés |
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Lui font un cortège à travers les prés. |
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« Et sur les mûriers chaque ver-à-soie, |
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Filant son cocon, se dit avec joie : |
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« Peut-être j'irai sur ce corps qui ploie. » |
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Il pensait encor quand résonne un bruit. |
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Le beau palanquin, ouvré jour et nuit, |
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En un seul instant, le feu l'a détruit. |
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Que va-t-il répondre à sa fiancée, |
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Quand, le lendemain, la vierge offensée |
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S'écriera : « Qui donc avait ta pensée ? » |
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En vain dira-t-il : « Je pensais à vous. » |
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Elle a, pour le croire, un cœur trop jaloux, |
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Et ne viendra plus au bois des bambous. |
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De douleur, au four il se précipite ; |
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Et tout l'atelier, qui d'effroi palpite, |
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Le voit qui se tord, l'entend qui crépite. |
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Tout à coup le corps se change et grandit ; |
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Le buste se gonfle à l'œil interdit ; |
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Ceci se fait droit, cela s'arrondit. |
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Et l'amant, voilà qu'il devient lui-même |
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Le beau palanquin, la chaise suprême |
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Qu'il voulait offrir à celle qu'il aime. |
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La vierge aussitôt, fidèle à l'amour, |
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Dans le palanquin fixa son séjour |
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Et seule y resta jusqu'au dernier jour ; |
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Puis, lorsque son âme alla vers l'autre âme, |
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Le magique asile où vivait la femme |
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Servit de cercueil pour le corps sans flamme. |
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Et, pour honorer l'amante et l'amant, |
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Tcheou, Fils du Ciel, voulut sagement |
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Qu'on gravât leurs noms sur un monument. |
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