| LES NUITS PERSANES |
| L'ÊTRE AIME |
| L'Être aimé |
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IL a la forme masculine |
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Et la féminine rondeur. |
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En lui leur beauté se combine |
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Pour écarter toute laideur. |
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Sans tes fatalités impures, |
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Femme, il te prend ta volupté. |
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Semblables sont vos chevelures. |
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Il n'a pas ta fragilité. |
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Son front, d'où jaillit la lumière, |
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Révèle l'homme aux pensers forts ; |
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Mais sans brutalité grossière, |
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Sans lourde charpente du corps. |
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Dégoût de l'homme et de la femme |
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Dont mon cœur était opprimé, |
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Il m'en délivre, et dans mon âme |
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Je possède enfin l'être aimé ! |
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Sous un toit de marbre, porté |
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Par de sveltes colonnes rondes, |
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Je m'accroupis, pendant l'été, |
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Devant tes prunelles profondes. |
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Une eau que recueille le toit, |
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Sur ce toit carré se divise |
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Eu quatre nappes tombant droit, |
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Du carré figure précise. |
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En tons plus vagues et plus purs, |
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Mes yeux perçoivent l'apparence |
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Du paysage, par ces murs |
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A la liquide transparence. |
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Au soleil s'irisant parfois, |
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Une des nappes se colore ; |
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Et dans tes prunelles je vois |
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Les teintes de l'amour éclore. |
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Je regardai l'être aimé, |
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Et je le vis beau, mais pâle |
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A le croire transformé |
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Comme on l'est après le râle. |
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Je le savais bien vivant, |
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Mais je craignis un présage, |
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Et je sanglotai devant |
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La pâleur de ce visage. |
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Il me dit : « Reviens à toi. |
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Puisque ma pâleur est belle, |
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Adore-la sans effroi. |
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Le Beau, c'est chose immortelle. |
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« Si je pâlis, c'est d'amour, |
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C'est d'amour que je succombe. |
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Ma pâleur préside au jour |
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Qui luit sans fin sur la tombe. » |
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Mon oreille était sur son cœur |
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Qui battait, perceptible à peine. |
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En haut, le ciel triomphateur |
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Rayonnait dans la nuit sereine. |
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Et comparant le ciel si grand |
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Au point qui concentrait mon rêve, |
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Je m'indignais que mon tyran |
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Fût chose si frêle et si brève. |
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Mais du fugitif battement |
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Cherchant à tracer la limite, |
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Je vis avec étonnement |
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Que l'Océan par lui palpite ; |
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Que par lui palpite le vent, |
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Et que, base des bleus pilastres, |
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En s'abaissant ou s'élevant, |
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Il fait palpiter jusqu'aux astres. |
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Quand je regarde mes pensées |
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En moi-même pris pour miroir, |
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J'aperçois des formes glacées |
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Dans des vieux cercueils de bois noir. |
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Ces créations de mon être |
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Cherchent, dans leurs ais vermoulus, |
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Quand elles ont pu me connaître. |
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Moi-même je ne le sais plus. |
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Mais honteux de ma clarté morte, |
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De ma déchéance affligé, |
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Sur l'être aimé quand je reporte |
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Mon regard d'angoisse chargé, |
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Soudain j'y trouve mes pensées |
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Ceintes d'éclat surnaturel, |
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De leurs splendeurs entrelacées |
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Me faisant un rêve immortel. |
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Reposant près de l'être aimé, |
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J'entendis dans la solitude |
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De notre jardin parfumé |
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Une rumeur de multitude. |
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Par quatre portes débordant, |
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Les hommes, enfants de l'aurore, |
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Du Nord, de l'Est, de l'Occident, |
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Entraient toujours, entraient encore. |
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Et tous, défilant à leur tour, |
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Mettaient un baiser sur la bouche |
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De l'être ivre de leur amour. |
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Moi, j'en souriais sur la couche ; |
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Car, fidèle autant que pervers, |
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L'être aux trahisons sans blessure |
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Puisait l'amour dans l'univers |
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Pour me le verser à mesure. |
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Pour me parfumer les chemins, |
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Pour noyer mes pensers moroses, |
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L'être aimé jetait sur mes mains |
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Des gouttes d'essence de roses. |
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Mais chaque goutte de cette eau, |
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Des sucs les plus tendres formée, |
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Faisait à l'instant sur ma peau |
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Naître une plaie envenimée. |
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De ses ongles, dans sa douleur, |
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L'être aimé s'ouvrit la poitrine, |
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Dont sur moi le sang le meilleur |
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Jaillit en source purpurine. |
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Plus de blessures me cuisant ! |
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Le sang, après les avoir closes, |
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A mes mains donnait à présent |
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La teinte et le parfum des roses. |
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Étalant son corps sculptural, |
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L'être provoquait mon étreinte. |
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Je m'en abstenais, dans la crainte |
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De profaner un idéal. |
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Prenant en pitié la torture |
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De mon désir mal contenu : « |
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Aime, dit-il, mon torse nu. |
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L'idéal tient à la nature. » |
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Alors je plongeai dans la chair, |
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Des sens j'excitai la folie, |
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Non sans regret que cette lie |
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Souillât le rêve qui m'est cher. |
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Mais lien secret des abîmes, |
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Plus je lâchais la bride aux sens, |
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Plus l'âme, comme un pur encens, |
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Montait haut dans les deux sublimes. |
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Attendant l'être' aimé le soir, |
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Je désirai mêler l'ivresse |
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A la volupté, dans l'espoir |
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D'une plus complète caresse. |
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A la taverne je courus, |
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Et j'y fis remplir une amphore |
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Avec le vin des meilleurs crus, |
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Un vin mousseux, couleur d'aurore. |
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Mais l'être aimé jeta le vin, |
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En me disant, non sans colère : « |
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A s'enivrer l'on cherche en vain, |
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Si l'on ne s'enivre d'eau claire. » |
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Et ses mains ayant rassemblé |
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D'une source la pure essence : « |
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Bois, » dit-il. Je bus et roulai |
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Entre ses bras, sans connaissance. |
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Ma main caressait sa forme endormie, |
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Qui, sous l'ombre fraîche, après la chaleur, |
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Savourait la brise avec anémie, |
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Et vivait à peine autant qu'une fleur. |
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Au sein frissonnant, à l'œil noir de fièvre, |
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Aux baisers de feu volant par essaim, |
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Avait succédé le calme à la lèvre, |
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Et le calme aux yeux, et le calme au sein. |
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Mais inerte, en vain, sommeillait la forme ; |
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En vain, sans désir, la chair reposait. |
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Je sentais l'amour, tout un gouffre énorme, |
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Qui sous l'apparent miroir se creusait. |
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Et plus la surface était immobile, |
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Mieux je distinguais dans les profondeurs |
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Spasmes et frissons, par mille et par mille, |
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Me faisant mourir à leur trop d'ardeurs. |
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