| LES NUITS PERSANES |
| LA MOSQUÉE |
| La Dépouille du vieil Homme |
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J 'AI fait des strophes à la lune, |
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Ravi qu'un rossignol chantât ; |
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J'ai bu dans le vin la fortune ; |
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Je fus amant ; je fus soldat. |
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Femme, triomphe, ivresse, rêve, |
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Que reste-t-il de tout cela ? |
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Que reste-t-il, quand on la lève, |
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D'une tente qu'on déroula ? |
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Ma poésie et ma maîtresse, |
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A présent, c'est Dieu ; c'est en lui |
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Qu'est la coupe de mon ivresse ; |
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Et pour glaive j'ai son appui. |
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Quelle sensation d'épaule, |
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De chevelure, peut valoir. |
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Cette ardeur ayant Dieu pour pôle, |
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Ayant l'infini pour espoir ? |
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Quels vins à la lueur pourprée |
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Peuvent donner l'effarement |
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De l'espace et de la durée |
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Dans la coupe du firmament ? |
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Que sont les bataillons qu'on range, |
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La force et le bruit d'un instant, |
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Près du bras levé de l'archange |
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Qui, pour frapper le monde, attend ? |
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Mon poème d'à présent porte |
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Une page ; et la page un mot : |
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DIEU ! ‒ chefs-d'œuvre de toute sorte, |
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Vous n'atteindrez jamais si haut. |
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O maître, je te remercie |
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De m'avoir jadis donné tout. |
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La terre, comme une vessie, |
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Était vide, et j'en eus dégoût. |
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O principe, je te rends grâce ! |
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Après le pouvoir meurtrier, |
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Je te dois ce qui le dépasse : |
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La solitude pour prier. |
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Rien ne m'y semble un poids, ni d'être |
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Un mangeur d'herbe et de roseaux, |
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Ni, dans la posture du prêtre, |
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De m'user la peau jusqu'aux os, |
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Ni de sentir, quand je me couche, |
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Les nuits noires, dans les cailloux, |
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Sur ma face passer, farouche, |
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Le flair des chacals et des loups, |
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Pourvu que mon cœur s'y pénètre |
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De la sagesse et de l'amour |
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Que, sur tout ce que tu fis naître, |
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Tu distilles avec le jour. |
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