| LES NUITS PERSANES |
| LA MOSQUÉE |
| La Nuit Sainte |
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A l'occident, à l'orient, |
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Des savants à quoi bon les veilles ? |
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J'ai vu cette nuit, en priant, |
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Ce qu'ils n'ont pas vu : des merveilles ! |
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En vain ils ont fait mille apprêts, |
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Des calculs jusqu'à la syncope ; |
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Il s'agissait là de secrets |
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Voulant la foi pour télescope. |
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Car c'était la plus sainte nuit |
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Des sept nuits saintes de l'année, |
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Celle dont à l'homme éconduit |
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La date n'est jamais donnée ; |
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La nuit où prier une fois |
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Compte plus que mille prières |
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Dans le reste des douze mois ; |
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La nuit où le sable et les pierres, |
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Les métaux et les diamants, |
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L'air et l'eau, la glace et la flamme, |
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Tout le chaos des éléments, |
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Pour s'unir à Dieu, prend une âme. |
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La lave, aux cratères béants, |
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Reluit alors sans qu'elle fume ; |
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La vague, dans les océans, |
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Perd un instant son amertume. |
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L'air fait gazouiller le zéphyr |
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Et force l'orage à se taire. |
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Émeraude, opale, saphir |
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Surgissent du sein de la terre. |
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D'éclat, de beauté, de douceur, |
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C'est une lutte universelle, |
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Entre l'astre dans sa grosseur |
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Et la perle dans sa parcelle. |
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Et grâce au pouvoir des versets |
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Récités par moi, grâce au nombre |
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De mes jeûnes, je saisissais |
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Le mystère remplissant l'ombre. |
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Tout l'univers inanimé |
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Vivait. Un trouble taciturne, |
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Pour atteindre à l'Être innommé, |
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Montait en amour de cette urne. |
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Et poème hindou, psaume hébreu |
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N'ont pas d'accents si grandioses |
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Qu'ils vaillent, pour adorer Dieu, |
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Ce chœur muet, montant des choses. |
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