| LES NUITS PERSANES |
| FLEURS DE VIN |
| L'Araignée |
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A la place de mes idées |
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Que dans ma coupe j'ai vidées, |
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A les y noyer résolu, |
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J'ai dans la tête une araignée |
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A tapisser embesognée, |
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Ayant longs bras et corps velu. |
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Elle tisse dans ma cervelle |
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Sans cesse une chose nouvelle, |
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Que sans cesse je trouve bien. |
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Et, tout en tissant, elle chante |
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Un vers mystique qui m'enchante ; |
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Car je n'y puis comprendre rien. |
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Merveille de miséricorde, |
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Elle a d'abord tissé la corde |
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Où j'ai pendu mou vieux chagrin. |
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Elle a tissé les fines trames |
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Dont les perles qui sont mes femmes, |
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Pour se voiler, font leur écrin. |
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Elle a tissé des galeries |
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Pleines d'arabesques fleuries, |
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Pour que j'y loge mes gaîtés ; |
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Et de peur que son cher ivrogne, |
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En marchant, aux murs ne se cogne, |
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Elle a rembourré les côtés. |
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Sans prendre un denier dans ma bourse, |
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Elle tissera la Grande-Ourse |
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Et les Pléiades, si je veux ; |
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Et j'aurai cette joie immense |
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De sentir un ciel qui commence |
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Aux racines de mes cheveux. |
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Mais pour l'instant la bête est triste ; |
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Il faut du vin à cette artiste. |
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Enfant, à m'en verser sois prompt, |
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Pour que j'amuse l'araignée, |
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Si douce quand, de vin baignée, |
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Elle me chatouille le front. |
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