| LES NUITS PERSANES |
| FLEURS DE VIN |
| L'Aumône |
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ÉCHANSON, va chercher, au coin de la place, |
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Un pauvre vieillard sans pieds, sans mains, sans yeux, |
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Qui, se laissant huer par la populace, |
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N'interrompt jamais son deuil silencieux. |
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Il a sur tout le corps un verdâtre ulcère ; |
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Nul soleil ne peut l'empêcher d'avoir froid. |
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De plus un souvenir le tient dans sa serre |
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Implacablement, c'est d'avoir été roi. |
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Échanson, de ma part, va dire à cet homme |
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Qu'il vienne avec moi boire ici, que mon vin |
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Donne ce que la terre a de mieux en somme, |
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L'oubli, le sommeil, tout ce qui n'est pas vain. |
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Ivre, quoique sans yeux, il verra des flammes |
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Tracer devant lui des dessins fabuleux, |
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De mobiles dessins pareils à des âmes, |
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De leurs ailes d'or fendant les Édens bleus. |
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Adieu la pauvreté, les haillons, la plaie ; |
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Il n'aura plus froid, ne se souviendra plus. |
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Point de réel menteur ! l'illusion vraie |
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Où nul cœur ne souffre, où nul corps n'est perclus. |
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Va le chercher ! ma coupe est la seule chose |
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Où ses maux pourront trouver leur guérison. |
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Le reflet de ses pleurs y deviendra rose, |
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L'écho de sa plainte y deviendra chanson. |
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