| LES NUITS PERSANES |
| FLEURS DE VIN |
| L'Échanson |
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QUAND le bel enfant qui se voue |
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A m'offrir un vin coloré |
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Comme le sang frais d'une joue, |
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Au rêve qui de moi se joue, |
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M'ayant fait boire, m'a livré, |
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Il m'apparaît comme une vigne, |
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Une vigne de raisin mûr. |
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De loin, plus d'un voleur la guigne ; |
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Mais, contre leur audace insigne, |
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J'ai mis bonne trappe et bon mur. |
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Ses pieds et ses mains font les branches ; |
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C'est un amas de grappes blanches |
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Que couronne du raisin noir, |
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Son front aux pâleurs d'avalanches |
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Sous ses cheveux couleur du soir. |
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Puis voici qu'on fait la vendange, |
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Et la belle vigne se change |
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En une amphore aux sveltes flancs, |
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Où l'âme dort, vin sans mélange, |
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Où les anses sont deux bras blancs. |
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Et si je veux, de cette amphore, |
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Verser l'ivresse dans mon cœur, |
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Ce sont ses yeux noirs que j'implore, |
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Pour que mon rêve se colore |
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De sa beauté, claire liqueur. |
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