| LES NUITS PERSANES |
| FLEUR DE SANG |
| Épuisement |
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MAINTENANT que mes armées |
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Ont fait partir en fumées |
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Les monarques et les cités ; |
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Qu'il n'est, dans toute l'Asie, |
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Qu'une loi : ma fantaisie, |
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Qu'une gloire : mes cruautés ; |
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Que les intrépides brutes |
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Qui m'ont servi dans mes luttes, |
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Du meurtre en moi soutiens constants, |
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Ont si bien rougi leurs piques |
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Que les poètes épiques |
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En auront pour plus de cent ans ; |
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Il est temps que je m'en aille, |
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Laissant ma fauve canaille |
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S'entre-tuer. Les chefs sont prêts. |
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Crapaud, chat, hibou, couleuvre, |
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Ils seront si chauds à l'œuvre |
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Qu'il n'en restera rien après. |
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Moi, las de mon métier rude, |
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J'en viens à la certitude |
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Que j'ai broyé le monde en vain. |
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Rien ne change par le glaive. |
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Mieux vaut, pour bâtir un rêve, |
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La moindre coupe avec du vin. |
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