| LES NUITS PERSANES |
| FLEUR DE SANG |
| Les Sauterelles |
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Nous étions un million d'hommes, |
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Anéantissant les Sodomes |
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Par la flamme et par le fer ; |
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Notre souffle desséchait l'herbe ; |
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Rien n'échappait, homme ni gerbe ; |
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Nous hurlions comme l'enfer ; |
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Lorsque parut une autre armée, |
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Innombrable, inaccoutumée, |
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Dont un bruit sourd s'élevait. |
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Montagnes brunes, plaines vertes, |
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Par cette armée étaient couvertes, |
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A croire que l'on rêvait. |
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C'était le tas des sauterelles |
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Au corps massif, aux jambes grêles, |
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A l'insatiable faim. |
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On eût dit une mer immense |
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Qui sur aucun bord ne commence, |
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Qui nulle part n'a de fin. |
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Hommes, chevaux, engins de guerre, |
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Tout ce qui triomphait naguère |
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S'engloutissait là sans bruit. |
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Ils grouillaient, grouillaient, les insectes, |
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Et, par leurs morsures abjectes, |
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L'invincible était détruit. |
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Il fallut nous enfuir rapides. |
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Nos soldats les plus intrépides |
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De terreur fermaient les yeux. |
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Or, prenant une sauterelle, |
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Un fakir lut écrit sur elle |
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Ce quatrain mystérieux : |
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« Notre ponte peu féconde |
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Est de quatre-vingt-dix-neuf. |
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Eu pondant chacune un œuf |
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De plus, nous aurions le monde. » |
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