| LES NUITS PERSANES |
| FLEUR DE SANG |
| Le Supplice |
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C'EST un sage, un saint, un derviche. |
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Gabriel vient le voir, dit-on. |
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‒ Qu'on le pende à cette corniche, |
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Par un crochet sous le menton. |
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Sa foi pénétrait dans les bouges ; |
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Il la déployait sur les rois. |
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‒ Qu'on mette à ses pieds des fers rouges, |
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De crainte qu'il ne les ait froids. |
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Son lit était fait de broussailles, |
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Sa peau trop maigre se trouait. |
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‒ Qu'on lui dévide les entrailles, |
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Avec lenteur, sur un rouet. |
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Quand il priait sur une tombe, |
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Les oiseaux l'écoutaient en rond. |
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‒ Régulièrement qu'il lui tombe |
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Une eau de glace sur le front. |
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Pour ne pas troubler une mouche, |
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A peine s'il respirait l'air. |
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‒ Qu'on emplisse de fiel sa bouche, |
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Et qu'on lui tenaille la chair. |
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Tremble qu'Allah ne se courrouce ; |
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A la Mecque il allait souvent. |
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‒ Qu'on l'écorche de façon douce, |
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Pour le garder longtemps vivant. |
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Ses prédictions toujours vraies |
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Lui valaient un culte public. |
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‒ Qu'on verse du plomb sur ses plaies, |
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Qu'on glisse en son cœur un aspic. |
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Accorde du moins qu'on l'enterre |
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Au champ des morts, avec les siens. |
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‒ Je veux, de par mon cimeterre, |
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Qu'on jette son cadavre aux chiens. |
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Bourreau dont le ciel se retire, |
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Que t'a fait cet homme divin ? |
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‒ Il disait vouloir le martyre. |
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Je n'aime pas qu'on parle en vain. |
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