| II |
| La Divine |
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DU destin qu’un autre se plaigne |
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Car c’est impossible, ma foi, |
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Que la fortune me dédaigne |
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Comme je la dédaigne, moi. |
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J’ai ma colombe, j’ai ma belle |
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Dont l’œil est plus clair que le jour, |
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Et qui jamais ne m’est rebelle, |
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Quand je m’abrite en son amour ; |
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Celle qui sait, lorsque décembre |
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Grelotte au fond du corridor, |
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Me dire : restons dans la chambre |
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A nous conter des contes d’or ; |
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Puis, quand il vient des fleurs aux branches, |
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Que nous sommes au mois de mai, |
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Celle qui, par les beaux dimanches, |
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M’emmène où l’air est embaumé ; |
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Et qui, l’été comme en automne, |
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Pendant l’hiver comme au printemps, |
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Verse à mon destin monotone |
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La caresse de ses vingt ans. |
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Entre les perles, c’est la perle, |
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Cette amoureuse de mes vœux ; |
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Comme la voile qui déferle, |
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Flottent sur son cou ses cheveux. |
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Sa robe est du bleu de la lune, |
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Sa voix plus douce qu’un hautbois. |
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On la prendrait presque pour l’une |
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Des nymphes qui sont dans les bois. |
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Les bijoux qu’implore sa lèvre |
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Pour chaque baiser que j’y prends, |
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On ne les a point chez l’orfèvre |
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Avec des sacs de mille francs. |
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On lui dirait : « Les escarboucles |
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» Du roi Salomon, je les ai ; |
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» J’ai le lapis que sur ses boucles |
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» Hélène la blanche a posé ; |
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» Madeleine a mis ce camée |
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» Et Cléopâtre ce saphir ; |
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» Cette opale, à sa bien-aimée, |
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» Fut le don du sultan d’Ophir ; |
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» Balkis avait ces pendeloques, |
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» Roxelane ces bracelets. » |
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Ma belle répondrait : « Ces loques, |
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» Je ne les veux pas, gardez-les. » |
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Car elle a, pour orner sa tête, |
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Pour ceindre ses tempes de feu, |
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Les psaumes où le roi poète, |
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La harpe en main, louait son Dieu. |
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Les Iliades grandioses |
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Font rivières sur ses babils. |
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L’Arioste, voilà ses roses, |
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Et Dante, voilà ses rubis. |
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Ils y sont aussi, tous les rêves |
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Qu’un grand cœur en lui sent frémir, |
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A voir l’Océan sur les grèves, |
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Bleu de l’azur du ciel, dormir. |
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Ils y sont les enthousiasmes, |
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L’extase, les soupirs, les chants, |
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Et tout ce que l’âme a de spasmes |
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En face des bois ou des champs. |
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Aussi, dans nos heures de joie, |
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Quand nous en sommes au moment |
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Où notre ciel d’amour flamboie, |
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Je la pare, voici comment. |
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J’enroule un sonnet à sa taille ; |
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Mes hymnes lui font des colliers ; |
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De stances qu’avec soin je taille, |
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Je couvre ses bras et ses pieds. |
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Je suis fou, je crois, tant je l’aime, |
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Parce qu’elle est belle d’abord, |
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El qu’à la beauté mon front blême |
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Va, comme l’aimant vers le nord ; |
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Puis c’est qu’elle est bonne dans l’âme, |
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Qu’elle est douce aux cœurs douloureux ; |
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C’est que, parfum, musique et flamme, |
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Tous les biens qu’elle a sont pour eux ; |
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Et qu’il n’est pas d’être si sombre, |
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Si profondément accablé, |
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Qui, l’implorant du fond de l’ombre, |
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Ne se soit trouvé consolé. |
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Son nom ! l’homme l’a sur les marbres |
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Mis de Louqsor au Parthénon. |
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Partout, dans l’eau, le vent, les arbres, |
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La nature a tracé son nom. |
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Son nom ! son nom ! c’est : Poésie ! |
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La souveraine qu’à genoux |
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Adoraient la Grèce et l’Asie. |
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Hélas ! aujourd’hui, parmi nous. |
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J’entends de loin la foule aveugle |
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Prendre plaisir à la huer ; |
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Et l’on sait que le taureau beugle, |
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Alors qu’il s’apprête à tuer. |
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Mais si jamais, ô ma divine, |
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Dans ce siècle où les dieux s’en vont, |
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Je dois, dans la même ruine, |
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Voir s’écraser ton noble front, |
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Moi, je te mettrai dans la bière, |
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Avec un beau suaire blanc, |
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Et j’irai dans le cimetière, |
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Ensevelir ton corps sanglant. |
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Puis, sentant ma force qui tombe, |
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Le cœur brisé de trop souffrir, |
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Je me coucherai sur ta tombe |
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Et je m’y laisserai mourir. |
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