| I |
| L’Heure du Berger |
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S’IL est une heure douce entre toutes les heures, |
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Une heure où rien d’amer en vous ne soit resté, |
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Où les choses qu’on aime apparaissent meilleures, |
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Où l’on arrive à Dieu par la félicité ; |
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C’est quand la bien-aimée, entre vos bras étreinte, |
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Ne voulant rien encor, mais près de tout vouloir, |
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Répondant au désir par une douce plainte, |
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Pensive, en s’en allant, a murmuré : ce soir ! |
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Tout le jour vous errez cherchant les endroits calmes, |
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Bercé dans votre espoir comme dans un hamac, |
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Dédaignant l’homme avec ses haines ou ses palmes. |
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Mais ému par ravir et charmé par le lac. |
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Enfin le jour décline et l’espérance augmente. |
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Vous rentrez, écoutant tous les bruits du dehors, |
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Pour tâcher d’y saisir le pas de la charmante ; |
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Et, lorsque c’est bien elle, oh ! quel vertige alors ! |
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Cette on a du plaisir à respirer les roses |
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Et, lorsqu’en un ciel bleu vient l’étoile du soir, |
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Il en tombe du calme aux fronts les plus moroses, |
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Comme il tombe des fleurs du haut d’un reposoir. |
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Mais qu’est-ce que la rose et qu’est-ce que l’étoile |
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A côté du bonheur d’aimer et d’être aimé ? |
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Que la rose s’effeuille et que le ciel se voile, |
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Que vous importe à vous dans ses bras enfermé ? |
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O les ambitieux qui domine la terre, |
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Artistes, inventeurs, prophètes, conquérants, |
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Hommes qui choisissez la route solitaire |
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Pour qu’après votre vie on vous proclame grands, |
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Répondez ! Dans la nuit de la tombe profonde, |
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S’il vous souvient encor d’une joie ici-bas, |
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Si vous avez regret de quelque chose au monde, |
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C’est d’une heure semblable, ô grands morts, n’est-ce pas ? |
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Et vous qui, malheureux, avez vécu dans l’ombre, |
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En proie aux tourments vils : la faim avec le froid, |
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Et dont rien n’a fermé les blessures sans nombre |
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Que l’éternel sommeil dans le cercueil étroit ; |
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S’il vous advint, le temps que dure un éphémère, |
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De presser une main dans la vôtre, d’avoir |
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La douceur d’un baiser à votre lèvre amère |
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Et l’éclair d’un amour à votre horizon noir ; |
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Oh ! vous consentiriez, n’est-ce pas, à revivre ? |
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A laisser les douleurs torturer votre chair, |
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A voir, de l’aube au soir, tomber comme du givre |
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Tout ce que vous rêviez, tout ce qui vous fut cher ? |
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Pour sentir de nouveau venir à votre lèvre |
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Ce baiser qui si haut vous fit voler un jour, |
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Pour avoir la superbe et l’invincible fièvre |
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Du premier rende-vous dans le premier amour. |
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