| III |
| L’ Alcyon |
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Belle de ta fierté, dors en paix, ô mon âme. |
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Toutes les passions qu’on cache ou qu’on proclame, |
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L’orgueil, l’ambition, l’amour, la haine, font, |
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Pour t’entraîner en bas, un tourbillon profond. |
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Les remous écumants et les vagues livides |
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Mêlent, autour de toi, les grands bonds aux grands vides. |
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Dors en paix, ô mon âme, en haut de ton rocher. |
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Si de toi quelque flot tente de s’approcher, |
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Ne crains rien. N’as-tu pas, comme l’oiseau, des ailes ? |
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Imite l’alcyon léger, aux blancheurs frêles, |
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Qui, dédaigneux du vent, dominateur des flots, |
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Sur la pointe d’un cap repose, les yeux clos, |
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De l’essor qu’il peut prendre ayant la conscience. |
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Dors en paix, ô mon âme. En toi prends confiance. |
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Ton repos s’est placé sur de trop fiers sommets |
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Pour que rien des bas-fonds y parvienne jamais. |
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Petitesses, calculs, lâchetés, vilenies ; |
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Tout ce qui va rampant sur les âmes ternies, |
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A peur, mime de loin, d’affronter ton mépris. |
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Tout cela, dans les trous se creusant des abris, |
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Ne tient qu’à vivre en paix, sans chercher d’aventure ; |
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Tout cela ne hait rien, n’aime que sa pâture, |
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Ne songe qu’a fermer ses regards au danger |
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Des grandes visions qui pourraient déranger. |
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N’en prends donc pas souci, car c’est le néant même. |
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Sans y jeter les yeux, reste en haut, aspire, aime, |
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O mon âme ; cela n’a nul pouvoir sur toi. |
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Sans doute il est des flots dignes de plus d’effroi. |
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A ceux-là, le puissant tournoîment qui fascine, |
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Le jet qui saute au front, le choc qui déracine, |
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Les trompeuses grandeurs, les sombres voluptés, |
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Et parfois des rayons de soleil reflétés |
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Par leur verdâtre houle. |
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Par leur verdâtre houle. Oh ! fuis-les sans faiblesse ! |
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Comme ce qui salit, dédaigne ce qui blesse, |
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Et qui n’est pas le pur et sublime tourment |
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Du besoin d’idéal qui te va consumant. |
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Laisse les flots humains se ruer sur la roche |
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Où tu vis en rêvant, sans peur et sans reproche ; |
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Car si jamais, l’ayant par la base creusé, |
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Ils renversaient le faite où ton vol s’est posé, |
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S’ils voulaient t’entraîner à souffrir sur la terre |
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De quelque vain orgueil, de quelque espoir vulgaire, |
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Plutôt que de subir ces maîtres de trop près, |
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Je jure par la mort que tu t’envolerais. |
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