| III |
| La Trêve |
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Claire est la nuit, limpide est l’onde. |
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Les astres faisant leur miroir |
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De la nappe large et profonde, |
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Y sont encor plus doux à voir. |
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Le paysage a, sur la rive, |
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Le charme et le rêve absolus. |
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Trop tôt quelque laideur arrive. |
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Rameurs, c’est bien ; ne ramez plus. |
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Le ciel verse la somnolence, |
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La terre l’aspire à longs traits ; |
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La brise même fait silence |
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Dans le feuillage des forêts. |
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C’est l’extase du calme étrange. |
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Tous les mots y sont superflus. |
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Le moindre murmure y dérange. |
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O rossignols, ne chantez plus. |
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L’étoile brille au bord du gouffre ; |
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L’onde sommeille sur l’écueil. |
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Je veux oublier que l’on souffre, |
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Reposer avant le cercueil. |
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Sans désir de l’heure future, |
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Sans regret des jours révolus, |
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Perds tes fièvres dans la nature, |
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O mon cœur, ne me bride plus ! |
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