| III |
| Le Champ des Morts. |
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J’ai déjà dans mon cœur enterré mille choses,- |
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Espoirs, rêves, désirs, croyances, fleurs écloses |
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Par un matin d’avril et mortes à midi. |
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L’art et l’amour surtout comptent là bien des tombes |
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Où, loin du ciel de l’aigle et du nid des colombes, |
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Dort ce qui fut en moi noble, pur et hardi. |
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Mais, tandis que l’on voit, dans tous les cimetières, |
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Les fleurs au pied des croix et l’herbe entre les pierres, |
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Qu’il y pousse de beaux feuillages toujours verts |
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Où, pour réjouir ceux que le cercueil recouvre, |
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L’âme du rossignol sous les étoiles s’ouvre, |
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Et de flots d’harmonie inonde l’univers ; |
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Mon cimetière prend ma chair après ses ronces, |
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L’orfraie à mes sanglots seule y fait des réponses, |
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L’arbre avec moi s’y tord sous un vent meurtrier. |
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Point d’herbe, point de fleurs. Rien que l’ombre et la boue. |
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Pour venir jusque-là, que nul ne se dévoue ! |
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On n’y trouverait pas une place où prier. |
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