II |
Avenir |
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Je suis jeune, et pourtant je n’ai pas cette joie, |
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Ce rire épanoui du monde qui tournoie, |
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Ardent à tout festin. |
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Sans couronne est mon front, mon cœur sans espérance. |
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Avec incertitude, avec indifférence, |
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J’accomplis mon destin. |
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Un moment, j’ai rêvé de ces salles superbes |
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D’où montent pour l’artiste, en colossales gerbes, |
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Les bravos éclatants ; |
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Mais j’ai vu que chacun songeait à ses affaires, |
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Et qu’on n’écoutait plus la musique des sphères, |
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N’en ayant pas le temps ; |
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Que, loin de tous les miels que la terre distille, |
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Dans l’ombre, je devais m’exiler, inutile |
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Adorateur du beau, |
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Et que, si quelque fleur de pâle renommée |
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M’arrivait, cette fleur trop lentement formée |
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Serait pour mon tombeau. |
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Parfois des yeux d’ami, parfois des yeux de femme |
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Ont curieusement regardé dans mon âme ; |
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D’autres s’y pencheront. |
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Mais, parmi tous ces cœurs lancés dans le tumulte, |
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Lequel m’apercevrait terrassé par l’insulte, |
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Sans détourner le front ? |
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Oh ! je connais quelqu’un de fidèle et de tendre |
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Qui toujours m’a tendu, toujours viendra me tendre |
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Ses bras pour m’y presser, |
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Qui m’aime également glorieux ou sans palme, |
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Dont l’austère caresse, odeur pure, eau qui calme, |
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Pénètre sans blesser ; |
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Celle à qui mon honneur est plus cher que ma vie, |
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Qui de tout noble orgueil, de toute sainte envie |
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Sur mon cœur mit le sceau ; |
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La femme qui veilla sur mon enfance frêle, |
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Qui riva tout pour moi sans vouloir rien pour elle, |
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L’ange de mon berceau. |
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Mais nous ne mourrons pas au même instant ; peut-être |
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Me faudra-t-il, après les paroles du prêtre, |
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La vêtir du linceul, |
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Puis, lorsque j’aurai vu sa fosse qui s’éboule, |
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Rentrer, vêtu de noir, où s’agite la foule. |
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Alors je serai seul. |
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Alors je n’aurai plus une raison de vivre, |
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Je briserai ma plume et jetterai mon livre, |
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Des bourreaux tous les deux. |
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Alors, si je retrouve au fond d’un dernier songe, |
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La gloire, cet abîme, et l’amour, ce mensonge, |
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Je ne voudrai plus d’eux. |
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Alors, par une nuit odieusement douce, |
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Vers un abri charmant, plein de fleurs et de mousse, |
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Je porterai mes pas ; |
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Je lèverai les yeux vers le ciel implacable |
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Qui de désirs d’amour et de beauté m’accable, |
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Ne les exauçant pas ; |
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Puis, sûr de ne coûter à personne une larme, |
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Si, dans ma lâcheté, je n’ai pas peur d’une arme, |
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Je m’ouvrirai le cœur ; |
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Et, quand je serai mort, la nuit, toujours plus douce, |
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Versera sur les fleurs, versera sur la mousse |
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Son silence vainqueur. |
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