| II |
| Ironie |
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Si vous êtes de cette race |
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Qui, s’indignant de voir le mal, |
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Des gens affamés s’embarrasse |
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Et craint de battre un animal, |
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De cette race ridicule |
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Qui ne veut aimer que le beau, |
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Et, loin du monde qui calcule, |
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Prend le rêve pour son flambeau ; |
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Si vous n’adorez point la force, |
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Si la pensée est votre Dieu, |
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Si vous vous prenez à l’amorce |
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D’un noble but et d’un ciel bleu, |
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Si la trahison hypocrite |
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De l’amour ou de l’amitié |
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Vous semble étrange et vous irrite, |
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Vraiment vous me faites pitié. |
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Pour l’être brutal qui se vautre |
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La terre a des jeux et des fleurs ; |
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Mais des âmes comme la vôtre |
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N’y font moisson que de douleurs. |
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Au moins cachez bien vos blessures ; |
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Taisez-vous lorsque vous souffrez ; |
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Les hommes ont des fanges sûres |
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Pour en salir les inspirés. |
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Leurs allégresses les plus vraies |
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Sont de diriger avec art |
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Des coups d’épingle dans les plaies |
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Dont l’idéal fut le poignard. |
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Ils vous ôteraient à vous-même |
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La croyance qui vous sauvait, |
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Vous n’entendriez que blasphème |
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Et que rire à votre chevet ; |
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Et l’âme qui fut saluée |
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Par les aigles, sur les hauteurs, |
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Mourrait d’une ignoble huée, |
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Dans les bas-fonds des insulteurs. |
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Moi qui crains surtout qu’on ne traîne |
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Au ruisseau ma chère douleur, |
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Qui veux bien subir la sirène, |
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Mais non le stupide oiseleur ; |
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Pour les autres, je mets un voile |
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Que rien ne puisse pénétrer ; |
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Jamais une larme n’étoile |
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Mes cils souvent prêts et ; pleurer ; |
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Et quand mon âme est un calvaire, |
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Quand j’ai le cœur sur un brasier, |
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Comme eux je fais sonner mon verre |
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Et je fais rire mon gosier. |
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