II |
A une Martyre de Demain |
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Lorsque, parmi les pleurs et les cris d’ici-bas, |
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Pleine de beaux espoirs et de joyeux ébats, |
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Jeune fille, tu viens sourire, |
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Au lieu qu’au fond de mot ta candide beauté |
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Apporte la fraîcheur et la sérénité, |
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Je sens mon cœur qui se déchire. |
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Car, plus tu me parais près des anges du ciel, |
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Plus ton souffle est un baume et ta lèvre est un miel, |
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Plus ton âme est enthousiaste, |
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Plus tu crois au bonheur, au rêve, au dévoûment, |
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Et plus, parmi les flots de ce monde qui ment, |
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Ta solitude sera vaste. |
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Enfant aux clairs regards, lorsque dans ton miroir, |
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Devinant ta beauté, tu te plais à te voir, |
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Ou qu’a la lecture d’un livre, |
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Ton cœur vers l’idéal ouvre ses ailes d’or, |
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Tu ne penses qu’au rêve amoureux qui t’endort, |
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Je pense au réveil qui doit suivre. |
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Je pense au lendemain, reptile qui sans bruit |
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S’avance, protégé par une épaisse nuit, |
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Le regard fixé sur tes joies, |
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Et, lorsque le moment sera bien préparé, |
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T’enlacera le corps et l’âme par degré, |
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Pour mieux savourer ces deux proies. |
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Tu ne penses qu’aux vers des poètes, qu’au chant |
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Des guitares, le soir, sous le soleil couchant, |
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Qu’à l’azur rempli de colombes, |
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Qu’à tout ce qui gazouille et fleurit dans les bois, |
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Qu’aux paroles d’amour, qu’aux doigts pressant les doigts, |
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Qu’aux serments plus forts que les tombes. |
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Je pense au vide amer de toute volupté, |
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Comme par le réel le rêve est emporté, |
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Comme au cœur s’éteint toute flamme ; |
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Je pense aux faussetés, je pense aux trahisons, |
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Et comme le plaisir terrestre a des poisons |
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Qui flétrissent à jamais l’âme. |
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Le triple vêtement dont ton cœur est vêtu, |
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S’envolera — bonheur, espérance, vertu — |
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Au souffle glacial des choses ; |
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Les roses te plairont ; sur ton front tu voudras, |
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Au lieu des chastes lys, les mettre, et tu verras |
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Combien c’est du néant, les roses. |
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Pourquoi faut-il que rien ne puisse rester pur, |
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Que l’orage sans cesse obscurcisse l’azur, |
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Que sans cesse la bête fauve |
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Se tienne près du lac où la gazelle boit, |
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Que rien sans torturer et sans souffrir ne soit, |
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Que des chutes rien ne se sauve ! |
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Qu’on ne puisse trouver d’infaillible soutien |
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Dans nul des cœurs mortels, pas même dans le sien, |
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Qu’on ne puisse jamais répondre |
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De l’âme la meilleure et du meilleur amour, |
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Plus que d’une hirondelle au sommet d’une tour, |
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Plus que d’un plancher qui s’effondre ! |
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Hélas ! le bien-aimé que presseront tes bras, |
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S’il ne te trahit point, toi, tu le trahiras, |
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Vierge naïve comme un ange, |
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L’un ou l’autre de vous un jour n’aimera plus. |
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Pourquoi ? sait-on pourquoi le flux et le reflux ? |
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Sait-on pourquoi le vent qui change ? |
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L’amour donné par lui te semblera bien peu, |
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Près du songe entrevu dans le firmament bleu. |
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Tu voudras essayer, connaître. |
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Tu ne trouveras point. Tu chercheras encor, |
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Haletante, changeant sans trêve le décor, |
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Allant aux abîmes peut-être. |
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Car l’océan sans fin qui commence au baiser, |
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C’est notre sort commun de vouloir l’épuiser, |
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Pendant nos jeunesses si brèves. |
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Mais on s’acharne en vain, on n’est jamais vainqueur, |
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Plus la joie est aux sens, plus le deuil est au cœur. |
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Aux vastes flots, les vastes grèves. |
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Rien ne demeure alors de tout ce qui charmait. |
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Les yeux qu’on trouvait doux, le cœur où l’on dormait |
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Dans le hamac ou les gondoles, |
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On se sent pris pour eux de haine et de courroux. |
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Les espoirs écroulés se changent en dégoûts, |
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Et l’on crache sur ses idoles. |
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Jeune fille, ton front resplendit de clarté ; |
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Tes cheveux ont l’éclat, ta joue a la santé ; |
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On se retourne quand tu passes. |
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Âme au vol plus léger qu’une aile d’alcyon, |
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Tu mêles la candeur avec la passion, |
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Les tendresses avec les grâces. |
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Et, troublé malgré moi, lorsque tes beaux grands yeux |
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Répandent leurs rayons sur mon front soucieux, |
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Je me sens comme une couronne, |
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Je rêve de bonheur, de gloire, d’avenir, |
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Je voudrais m’élancer à tes pieds, devenir |
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Quelque chose qui t’environne. |
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Et sans avouer rien, je m’épuise à trouver |
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Des vers mystérieux qui te fassent rêver, |
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Qui, drapés à moitié de voiles, |
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Te laissent deviner mon amour douloureux, |
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Comme, sous un nuage errant et vaporeux, |
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On voit la forme des étoiles. |
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Et l’intime frisson de ces vagues accents |
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Trouble ton cœur candide, et le feu que je sens |
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Pénètre dans tes veines calmes. |
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Mais ne crains rien de moi, vierge au sourire frais, |
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Je ne t’aime qu’en fleur, et jamais ne voudrais |
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Briser la moindre de tes palmes. |
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Peut-être, si j’étais demeuré simple et bon, |
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Si mon cœur n’était pas brûlé comme un charbon, |
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J’aurais entrepris cette tâche |
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D’illuminer ta vie avec un amour tel |
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Que nul n’aurait osé, sur le feu de l’autel, |
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Lever sa main perfide et lâche. |
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A présent, c’en est fait de moi ; ne t’ayant pas, |
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Je n’ai pu m’empêcher de m’asseoir au repas |
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Des perversités séduisantes ; |
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Et je n’ai plus la force, et je n’ai plus la foi, |
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Et mon âme déjà, pour voler avec toi, |
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Porte des chaînes trop pesantes. |
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Mais cela m’est resté, dans mon égarement, |
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De respecter partout le noble et le charmant, |
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Le cristal, les cygnes, la neige, |
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Et de tenir mon cœur dans l’angoisse abîmé, |
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Plutôt que de souiller ce que j’ai tant aimé, |
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Avec mon désir sacrilège. |
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Inutile respect ! d’autres viendront, je sais, |
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Feignant beaucoup d’amour, n’en ayant pas assez, |
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Qui t’enivreront de paroles ; |
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Et l’on t’arrachera ton virginal trésor, |
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Comme, la nuit, on vole au voyageur son or, |
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Comme on effeuille des corolles. |
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Peut-être, dans la joie éphémère des sens, |
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Comparant mon silence aux aveux frémissants, |
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Tu riras du jeune homme étrange |
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Qui, lorsqu’à la cueillir tout semblait l’engager, |
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La soif, le fruit splendide et le rameau léger, |
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Laissa sur l’oranger l’orange. |
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Plus tard, lorsque ta vie aura suivi la loi, |
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Que des plaisirs humains tu n’auras plus la foi, |
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Que tu te verras solitaire, |
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Lasse, affaiblie et triste, et toujours, dans ton sein, |
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Conservant cette soif d’amour ardent et saint |
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Que nul baiser ne désaltère ; |
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Que du fond d’un passé dont rien ne restera, |
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Mon souvenir longtemps oublié surgira, |
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Le front pile, la lèvre close, |
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Et qu’ayant conservé sa première blancheur, |
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Seul il sera pour toi la berge oie le pêcheur |
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Battu par les flots, se repose ; |
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Tu comprendras pourquoi, dans mon culte profond, |
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Je n’ai pas imité ce que les autres font, |
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Pourquoi, sans briser ma statue, |
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Avec elle j’ai fui loin du réel brutal ; |
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Plutôt que de tuer dans mon cœur l’idéal, |
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Voulant que l’idéal nie tue. |
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