| II |
| Un Lis |
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LES roses, je les hais, les insolentes roses |
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Qui du plaisir facile et changeant sont écloses, |
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Les roses dont l’envie est d’aller à chacun |
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Montrer leur coloris et livrer leur parfum, |
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Les roses pour qui rien n’est plus beau que la terre, |
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Les roses sans douleur, sans rêve et sans mystère. |
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Quelquefois j’ai voulu m’en couronner, pensant, |
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Pour endormir le cœur, leur baume tout puissant ; |
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Mais mon cœur brûlait trop, les roses en sont mortes, |
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Et sur leurs vains débris où rampent les cloportes, |
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A poussé d’elle-même une mystique fleur, |
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Enivrante avec calme et belle avec pâleur. |
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Son calice profond s’ouvre pour toute larme. |
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De sommeil et d’oubli son parfum verse un charme : |
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Sommeil chassant l’orgueil, oubli du mal passé, |
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Où par l’espoir et par le rêve on est bercé. |
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Si haut, dans l’infini, plane sa tête fière |
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Qu’il ne peut jusque-là monter vent ni poussière. |
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Elle ne connaît pas le monde, ne veut rien |
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Des hommes ; sans souci qu’on lui dise : c’est bien, |
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Ou : c’est mal, loin de tout, rires, haines, louanges, |
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Dans l’azur, elle songe à la beauté des anges. |
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Sachant qu’elle possède en son cœur un trésor, |
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A l’abri des regards elle met ce cœur d’or |
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Dans un calice blanc à donner le vertige. |
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S’isoler lui va mieux que de courber sa tige |
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Vers les faiseurs de bruit, vers les vainqueurs d’un jour ; |
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Et si jamais du ciel descendait son amour, |
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Ce serait sur une âme obscurément martyre, |
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Sur un grand cœur, n’ayant qu’elle pour lui sourire. |
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