| II |
| Promenade sans but |
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Cette nuit, au hasard, j’ai marché par la ville. |
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Tout m’a paru muet, solitaire, tranquille. |
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Il faisait clair de lune, il soufflait de doux vents. |
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Les poumons se sentaient heureux d’être vivants. |
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Dans le ciel comme sur la terre, rien d’acerbe ; |
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L’ombre avait des rayons, et les pavés de l’herbe. |
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Moi seul, dans ce repos portant un cœur amer, |
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J’allais vers l’inconnu comme l’eau vers la mer. |
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Parfois je m’arrêtais et me disais : peut-être |
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Mon bonheur est-il là, derrière une fenêtre, |
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Qui m’appelle en secret et que je ne vois pas. |
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En ouvrant cette porte et faisant quelques pas, |
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Peut-être trouverais-je, assise dans sa chambre, |
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Cette femme aux doux yeux, au cœur parfumé d’ambre, |
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Qui, sur mon front brûlant étendant ses doigts frais, |
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Me ferait croire en moi lorsque j’en douterais, |
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Ardente à me prêter appui, quoi qu’il advienne, |
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Et dont je prendrais l’âme en lui livrant la mienne. |
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Mais j’ignore son nom, et, faute d’un hasard, |
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Sans véritable amour, j’arriverai vieillard ; |
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Lors, si, m’interrogeant devant l’heure suprême, |
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Je veux de mon passé rendre compte à moi-même, |
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Au fond du souvenir il ne surgira rien |
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De ces choses du cœur qui seules font du bien, |
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Et de moi j’aurai honte et voilerai ma joue ; |
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Car de tous mes plaisirs jaillira de la boue. |
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Pourtant je n’ai pas vu briller d’astres là-haut |
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Sans qu’un désir d’aimer ne me prit aussitôt ; |
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Je n’ai pas entendu vibrer de souffle tendre |
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Sans rêver de quelqu’un pour avec moi l’entendre ; |
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Pourtant je n’ai jamais admiré rien de beau, |
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D’oiseau fendant le ciel, de barque rasant l’eau, |
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De soleil se couchant dans sa pourpre sublime, |
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Sans que j’aie en mon cœur senti comme un abîme, |
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Et que, tendant les bras vers un être ignoré, |
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J’aie appelé l’amour d’un cri désespéré. |
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Oh ! s’en aller le soir causer, ouvrir son aile, |
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Vivre, la bien-aimée en vous et vous en elle, |
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Étreindre longuement sa main dans votre main, |
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Et, sans pouvoir partir, rester sur le chemin ! |
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Mettre toute son âme à se dire qu’on s’aime, |
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Ne faire à deux qu’un chant, qu’un rayon, qu’un poème, |
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Être heureux, et pourtant se sentir dans les yeux |
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Venir comme une larme, à se parler des cieux ! |
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Si tout cela pour moi n’est que l’ombre d’un rêve, |
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Si chaque nuit qui vient, chaque jour qui se lève |
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Doit m’apporter toujours le même isolement, |
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Si mon désir est faux, si ma vision ment, |
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Si l’idéal cruel dont j’ai l’âme embrasée |
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Ne lui veut accorder ni brise ni rosée, |
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Si j’ai fatalement pour sort, en fait d’amours, |
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De ne jamais trouver et de vouloir toujours, |
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Homme je perds ma vie, et poète ma lyre. |
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Qu on me les ôte l car mon âme s’y déchire, |
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La jeunesse m’accable, et la pensée, et tout. |
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Je ne veux qu’un fossé pour mourir, n’importe où. |
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A quoi bon quelque gloire avec beaucoup de haine, |
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A quoi bon dans la foule un vain nom qui se traîne, |
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Si la palme n’est point pour les pieds de quelqu’un, |
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Si l’on n’a point d’autel où brûler son parfum ? |
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