| II |
| Tombeaux Perdus |
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Quand n’ayant même pas d’ami qui m’accompagne |
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Je m’enfonce pensif à travers la campagne, |
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Pour faire de mon cœur chanter l’intime voix, |
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J'aime, sous des pommiers, voir seul, dans un champ d'herbe, |
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Ainsi qu'un moissonneur couché sur une gerbe, |
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Un vieux tombeau, dormant avec sa vieille croix. |
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Autant le cimetière et tous ses mausolées |
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Me laissent froid devant leurs splendeurs désolées, |
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Autant je rends un culte à ces tombeaux perdus |
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Où mêlés à la paix de la nature austère, |
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Les silences puissants qu’un mort a sous la terre, |
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Avec les bruits humains ne sont pas confondus. |
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Je ne regarde pas s’il reste des sculptures |
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Où l’on puisse entrevoir d’anciennes aventures, |
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Si la mousse recouvre un nom celte ou latin ; |
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Si c’est un chevalier, un laboureur, un moine, |
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A qui le sort donna pour dernier patrimoine, |
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Dans le parfum des champs, cet abri clandestin. |
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Je pense simplement que meurtri de la route, |
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Ayant atteint le but que tout cherche et redoute, |
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Un voyageur lassé vint se loger ici, |
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Et sur la pierre assis, je me recueille et songe |
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Devant la croix de fer que la vétusté ronge. |
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Et tout un jour je rêve et je m’isole ainsi. |
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